De futuros cercanos Profecia
Desde la mañana tranquila,
el fin llegará
cuando del caballo que baila
el número de círculos sea nueve.
Nostradamus
Los perros rodeaban a la Aurora
que huía con su disfraz de luna nueva
le robaron el saco de los sueños
esparciéndolos sobre las arenas.
El Ocaso salió en veloz galope
buscando en el azul, la nueva Aurora.
La Bestia, de falso Dios disfrazada
sigue matando desvalidos sueños
en gélidas, desérticas arenas.
Suenan lejos las trompetas de guerra,
pero oriente está, cada vez mas cerca.
Los Cuatro Jinetes cabalgan ya,
alimentaron muy bien a las bestias.
La Muerte saca brillo a la guadaña,
el Fuego arde, alimentando la llama,
el Hambre cruel, se frota ya las manos.
Aunque en este momento
solo se ve temblar a las palmeras...
algo en el viento dice; No sonrían
que solo es de momento.
Se ha perdido en el viento la Ilusión
escondida en el mar del Desvarío,
ya no quedan compradores de sueños.
Detrás de una palmera el Odio acecha.
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