Esto es lo que digo yo,
mas pudo haber sido Gabo,
"Quién ya no sabe que hacer,
mata moscas con el rabo"
Las "Nuevas corrientes"
helaron mi cresta,
los nuevos mesías
con su nueva gesta
traen poesías
de frescos torrentes,
mieles y ambrosía.
¡Prodigiosa testa!
¡Palabras silentes!
¡Nueva ortografía!
¡Qué entender me cuesta!
¿Quién sabiduría
un poco me presta?
¡Qué yo también ría
con la nueva fiesta!
Por tu afán de poeta
quisieras lograr
que tus versos calen
hondo en los demás,
dejaras de escribir,
no podrás soportar,
el ver que tus letras
no llegan al alma
de aquel que debiera
con tu verso soñar.
Cuando sea liberado
el lecho seco del mar
y retornen los poetas
que cantan la iniquidad
los pájaros erizados
vientos saldrán a cazar.
¿Y no será que aún están
con tierna pluma de niño?
los poetas de este siglo?
¡Qué no hay poetas que canten ,
a la vida y sus delirios!
Tan solo son cantos tiernos
cargados de amor y sueños.
¿Pero dónde los poetas
esos que prenden los leños
que alumbran el corazón
de quien sufre en el silencio?
Bueno es ser río que corre,
o ser nube pasajera,
pero si no dejas huella
habrás perdido la vida
habrás sido un alma en pena.
mas pudo haber sido Gabo,
"Quién ya no sabe que hacer,
mata moscas con el rabo"
Las "Nuevas corrientes"
helaron mi cresta,
los nuevos mesías
con su nueva gesta
traen poesías
de frescos torrentes,
mieles y ambrosía.
¡Prodigiosa testa!
¡Palabras silentes!
¡Nueva ortografía!
¡Qué entender me cuesta!
¿Quién sabiduría
un poco me presta?
¡Qué yo también ría
con la nueva fiesta!
Por tu afán de poeta
quisieras lograr
que tus versos calen
hondo en los demás,
dejaras de escribir,
no podrás soportar,
el ver que tus letras
no llegan al alma
de aquel que debiera
con tu verso soñar.
Cuando sea liberado
el lecho seco del mar
y retornen los poetas
que cantan la iniquidad
los pájaros erizados
vientos saldrán a cazar.
¿Y no será que aún están
con tierna pluma de niño?
los poetas de este siglo?
¡Qué no hay poetas que canten ,
a la vida y sus delirios!
Tan solo son cantos tiernos
cargados de amor y sueños.
¿Pero dónde los poetas
esos que prenden los leños
que alumbran el corazón
de quien sufre en el silencio?
Bueno es ser río que corre,
o ser nube pasajera,
pero si no dejas huella
habrás perdido la vida
habrás sido un alma en pena.
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