La niña y el jilguero Romance

Por la orillita del río
baja una linda mozuela,
luciendo sobre los hombros
sus hebras de hilo de seda,
los rayos del sol envidian
el dorado de sus trenzas
y las ranas de la charca
cuchichean entre ellas
al ir viendo el contoneo
que mana de sus caderas.

Baja la moza cantando,
su gitanico la espera,
ansiosa está ya por ver
su cara color canela
y poner sobre sus labios
dos besos sabor a fresa
para sellar ese amor
a la luz de las estrellas.

A escondidas han de verse
porque no es gitana ella
y no gustan los gitanos
para su raza la mezcla
que siguen antiguas leyes
de ancestros de lunas viejas.

Una lágrima resbala
por su cutis de azucena
y no entiende la chiquilla
que al amor le pongan pegas.

Al pasar por un rosal
un jilguero se le acerca
susurrandole al oído 
con su trino una conseja;

¡Ay, mi niña no me llores!
Saca de ti la tristeza
y no me sufras por nada
que el amor tiene más fuerza
que todos los hombres juntos
con las leyes de la tierra
y debe haber un buen Dios
que ilumine las cabezas
sacando la oscuridad,
espantando las tinieblas
dando así paso a la luz
que ilumine mentes densas.

Que al amor nada le importan
las leyes ni las monsergas
y ha de salir siempre airoso
cuando dos almas se sueñan.

Y ya sonríe la niña
al oír estas consejas,
su cara de porcelana
ya luce dos rosas frescas
que brillan bajo la luna
que ríe al verla contenta.

X La luz propia

No vivas por el vivir
y vive para que sea 
tu vida un eterno gozo,
no por seguir a lumbreras
caigas en oscuro pozo.

Saca tu luz del flagelo

de los ruidos mundanales,

escapa de aquellas gentes

que viven vidas banales 

por seguir tras lo corriente.

Usa carbón de la mina

que brota en tu corazón

sin escuchar la rutina

de quienes solo pretenden

marcarte una dirección.

Se embriagan con sutil verbo

de anacrónicas mentiras

para oprimir con dureza

a esas almas desteñidas

que creen lo que les cuentan.

Abre tú, tu propia puerta

saca la luz de tu mente,

hay capacidad en ti

para abrir nuevos caminos

de cara a un sol naciente.

Nadie masque tu comida

que a ti no te faltan dientes,

desempolva tus razones

y bebe del agua clara

que mana tu propia fuente.

Pero no dudes jamás
acudir a manantiales 
donde se pueda lograr
el aumentar los caudales
que te acerquen hasta el mar.

No hagas como tanto necio
que piensa saber de todo
y vive haciendo desprecio
a quien pretende ayudarle
para que salga del lodo.

Y así le podrás gritar
algún día fuerte al viento;
“Si llegué donde llegué,
sepas tan solo que fue,
gracias a mi propio esfuerzo".

La luz propia

No vivas por el vivir y vive para que sea 

tu vida un eterno gozo, no por seguir a lumbreras

caigas en oscuro pozo.

Saca tu luz del flagelo de los ruidos mundanales,

escapa de aquellas gentes que viven vidas banales 

por seguir tras lo corriente.

Usa carbón de la mina que brota en tu corazón

sin escuchar la rutina de quienes solo pretenden

marcarte una dirección.

Se embriagan con sutil verbo de anacrónicas mentiras

para oprimir con dureza a esas almas desteñidas

que creen lo que les cuentan.

Abre tú, tu propia puerta saca la luz de tu mente,

hay capacidad en ti para abrir nuevos caminos

de cara a un sol naciente.

Nadie masque tu comida que a ti no te faltan dientes,

desempolva tus razones y bebe del agua clara

que mana tu propia fuente.

Pero no dudes jamás acudir a manantiales 

donde se pueda lograr el aumentar los caudales

que te acerquen hasta el mar.

No hagas como tanto necio que piensa saber de todo

y vive haciendo desprecio a quien pretende ayudarle

para que salga del lodo.

Y así le podrás gritar algún día fuerte al viento;

"Si llegué donde llegué, sepas tan solo que fue,

gracias a mi propio esfuerzo".

Décimas V

Algunos en su versar,
nos ponen versos sin filo,
del anterior pierden hilo
por el metro respetar.
Mucho mejor es cambiar
si hace falta de sentido
y poder ser entendido
por quien se digne a leer.
Que algunos parece ser
ofenden hasta el oído.

Habiendo días enteros
no hago caso a medios días,
no me restará alegrías
ningún sonso con plumero.
Hay que hacer un agujero
para esconder los idiotas,
que estoy hasta las pelotas
de aguantar a tanto tonto,
pero yo los mando pronto;
¡Vayan a comer bellotas!

Y no me tomen por tonta,
los que toman también dan
y a moza como a gañán.
a los dos gusta la monta.
Y es que el folgar se remonta
desde tiempos muy lejanos
y alguna vez ni entre hermanos
la jodienda se respeta
que si pica la bragueta
de pronto, nos faltan manos.

En verdad amiga os digo,
que da igual trompo que bola,
si es Manolo o es Manola
a mi eso me importa un higo.
El caso es buscar abrigo
para las noches de invierno,
dormir sola es un infierno,
y pa´ que no se me atasque
me busco quien me la rasque,
sea moza o mozo tierno.

Muchos hay que no se avienen
a comentar evidencias,
pero sí hacen reverencias
a aquellos a quienes temen.
Por miedo a que les condenen
para siempre al ostracismo
aquellos que el narcisismo
es su fuente de valores
y se dan entre ellos flores
condenando el intrusismo.

Veo en la suya que sobran
sílabas en algún verso,
mas no le preocupe eso,
que por sílabas no cobran.
Que lo importante es si obran
y alcanzan en su decir
lo que quiere transmitir
y quien lea lo comprenda,
pero yo quiero que entienda;
que hay que saber bien medir.

X W Hablando sola 3

Conversación conmigo misma.

En mis ya cansados años he tenido que beber 

a veces de sucios caños, otras veces sin querer

en los charcos de la sierra e ir apartando la broza

y renacuajos para poder acercarme al agua fresca.

Dios ha hablado...

-¿ Y a quién ha hablado? 

-Ha hablado a los hombres.

-Entonces: 

¿por qué yo no he oído nada?

-Él ha encargado a otros hombres 

que me transmitan sus palabras.

-Comprendo, hay hombres para decirme lo que Dios ha dicho, 

preferiría haberle oído yo misma, siendo como es omnipotente, 

le hubiese costado bien poco dirigirse a mí personalmente 

y yo hubiera quedado al abrigo de que esos hombres 

tergiversarán sus palabras al contármelas a mí.

-Por qué, ¿quién me garantiza que esos hombres tan listos

son realmente sus enviados?

-¿Los libros sagrados?

-Y ¿Quién ha escrito esos libros?

-Los hombres.

-Y ¿Quién me asegura que esos libros son su palabra? 

(a esta pregunta, hay quien dice; que la fe ) 

y yo me pregunto: ¿la fe en los libros sagrados 

o en los hombres que nos los interpretan a su libre antojo?

-Siempre, hombres y más hombres, 

demasiados testimonios de hombres, 

siempre hombres que por testimonios de otros hombres 

intentan decirme lo que Dios reveló a otros hombres... 

¡Demasiados hombres entre Dios y yo!

Escucha mundo mi canto Décimas con eco

Escucha mundo mi canto,
canto por esos que mueren,
mueren porque no se crecen,
crecen tan solo hacia abajo.
Abajo ya este quebranto,
quebranto que rompe vidas,
vidas en almas sumisas,
sumisas al fuego eterno,
eterno según el clero,
clero que las idiotiza.

Idiotiza hasta la historia,
historia de tanto cuento,
cuento que viene de lejos,
lejos vayan estas cosas.
Cosas de caducas hordas
hordas buscando el medrar,
medrar y quedarse el pan,
pan que al pobre pertenece,
pertenece y no a esa hueste,
hueste armada de un misal.

Misal que usan como arma
arma para convencer,
convencer a todo aquel,
aquel que sigue sus tramas.
Tramas que urden enramadas,
enramadas de un averno,
averno para el cabestro,
cabestro que no les sirva.
Sirva pues esta misiva,
misiva que yo les cuento.

Cuento así para que vean,
vean que la vida es cuento,
cuento de algunos que piensan
piensan ser dueños del mundo,
mundo del que ellos pretenden
pretenden que baile al son,
son de sus tétricas danzas,
danzas que anulan las mentes,
mentes que al seguirles pierden,
pierden sus capacidades.

Capacidades que anulan,
anulan sueños que luchan,
luchan por la libertad,
libertad que les recortan,
recortan con su misal,
misal que usan como un arma,
arma con la que amenazan,
amenazan con infiernos,
infiernos para el infiel,
infiel que no sigue danzas.

L Romance al amor

Hoy me propongo intentar

hacer un bello romance,

y que cese la tristeza

¡qué siempre sufrir no vale!

Voy a formar unos versos

que hasta el corazón nos calen,

versos que hablen del amor

que tanta falta nos hace.

El amor no viva oculto,

que salga por esas calles

donde viven quienes buscan

las almas que los amparen,

que todos somos hermanos

hijos de la misma madre

esa nuestra madre tierra 

que a todos los hombres pare.

No presumas de ser bueno

tan solo en las navidades,

echa el amor a volar
que no muera en los hangares,

que si el amor no pasea;

entonces de nada vale,

que vive el amor soñando

que nunca nadie le falle.

Viva el amor siempre a flote

y vivan quienes lo saben,

esos que nunca te piden

un pago por lo que hacen,

esos que lo entregan todo

a veces hasta su sangre

a quienes vienen buscando

también ser del mundo parte.

Sea el amor la bandera

que a todo el mundo lo iguale

y aquellos que no lo tienen

que luchen por alcanzarle.

Que la vida sin amor

puede ser un triste baile,

sin músicas que le animen

ni sonido de timbales,

que puedan marcar el ritmo

para una vida agradable.

W M Para ella... Sátira

De mis peleas por esos mundos de Yuppi

Cualquier parecido
con alguien que conozcan,
es pura coincidencia.

Romance de la mosca cojonera.

Quisiera poder hablar

de la mosca cojonera

pero poco hay que decir,

tan solo que siempre intenta

ser la guinda del pastel

a costa de lo que sea

y pica en todas las tartas

como si fueran de ella.

En este lodazal de egos

hay alguna que se piensa

por afán de destacar

ser de la verdad la dueña,

de todo cree saber

y sobre todo comenta,

solo vale su opinión

la de los demás es lerda.

Ella piensa en su delirio

ser de la razón la esencia,

piensa que tiene cogida

la verdad por la entrepierna.

Ser psicóloga le gusta

y a ello sin temple juega

y a quien no juega su juego

lo trata como parguela.

Le gusta a la susodicha

presumir de ser la reina

de conciertos y debates

sin tener pizca de idea,
tratando como borrico

a quien sus tesis no aprueba.

E inventa por mantener

su palabra como buena,

con sinrazones rebusca

mantenerse en la palestra,

que para ella el figurar

entre tiestos y macetas

parece ser la razón

que la mantiene despierta.

Pero escribir, poco escribe

que sabe poco de letras,

le gusta más debatir

presumiendo de discreta.

Me recuerda el dicho aquel

que me contaba mi abuela

del perro del hortelano,

que estando falto de muelas

ni comía ni dejaba

que los demás si lo hicieran.