W M Soberbia... ¿Decís?

Devolver las pelotas que me tiran;
no es pecado... Es cortesía. 

Cuando soberbia decís;

¿sabés, a qué os referís?

¿A  la tuya en presumir

de títulos sin postín?

Vergüenza os debiera dar,

¡si no sabés ni escribir!

¿Acaso vos piensa qué,

por tres versos publicar

sos del verso un adalid?

¡Vaya pena que me das!

Y te tratas a ti misma

como si fueses poeta,

eres tan solo una jeta

navegando en la marisma.

Tus letras no tienen prisma

¿No te dio por comparar

con los grandes tu versar?

Y comprobar que lo tuyo

es un miserable arruyo

indigno de publicar.

Criticar se te da bien,

mucho mejor que versar

eres maestra en juzgar

sin pensar, porqué y a quién.

¡Anda ya... ve y que te den!

Eres lengua venenosa

con envidia emponzoñosa,

destilando cruel veneno

contra lo poco de bueno

que luce color de rosa.

Y para ti y quien te siga

tan solo puedo decir;

sin ánimo de inducir,

que a mí me sopláis la higa.

Y no hace falta que diga

que eres mala de cojones,

que tus letras son borrones

carentes de fundamento,

que hasta ya se ríe el viento

de tus burdas pretensiones.

¿Qué con ser poeta sueñas?
¡Ve ya... y péinate las greñas!

------------------

Soberbia... ¿Decís?

con algún retoque.

Devolver las pelotas que me tiran;

no es pecado... Es cortesía. 

Cuando soberbia decís;

¿sabés, a qué os referís?

¿A la tuya en presumir

de humildad y de postín?

Vergüenza te debe dar,

¡si no sabes ni escribir!

¿Acaso te piensas qué,

por tres versos publicar

eres del verso adalid?

¡Vaya pena que me das!

Y te tratas a ti mismo

como si fueses poeta

y eres solo un pobre jeta

navegando en el abismo.

Tus letras rayan cinismo.

¿No te dio por comparar

con otros tu versear?

Y comprobar que lo tuyo

es un miserable arruyo

indigno de publicar.

Criticar se te da bien,

mucho mejor que rimar,

eres maestro en juzgar

sin pensar, porqué y a quién.

¡Anda ya... ve y que te den!

Eres lengua venenosa

con envidia emponzoñosa,

destilando cruel veneno

contra lo poco de bueno

que luce color de rosa.

Y para ti y quien te siga

tan solo puedo decir;

sin ánimo de inducir,

que a mí me sopláis la higa.

Y no hace falta que diga

que eres malo de cojones,

que tus letras son borrones

carentes de fundamento,

que hasta ya se ríe el viento

de tus burdas pretensiones.

¿Qué con ser poeta sueñas?

¡Anda a peinarte las greñas!

L Entre barbas anda la cosa Sonetillos De cuentos de la Gertrudis

Décima

¿Pelillos en el careto?

no hace falta ser lumbreras

ni ponerse anteojeras

para ver más bien un seto.

Debe haber miles maneras,

de poder sacar provecho

al hombre de pelo en pecho.

Pudiendo usar de felpudo

a todo bicho peludo

y no pecar de cohecho.

Sonetillos con estrambote

De barbas va la cosa

Nada tengo con la barba,

que también en la mujer

algunas suelen tener

si por lo bajo se escarba.

Y yo tengo buena barda,

el pelo es de agradecer,

disfruta el hombre a placer,

como burro sin albarda.

Alguna se lo depila,

¡sepa usté! ¿será quizás?

¡no tropiece la pilila!

No me importan las demás,

aunque sé que no se estila,

¡con pelo se goza más!

Y dicen quienes entienden
que según el entrecejo
así seguro estará
de bien poblado el conejo.

¡Cuánto sabes marinero!

¡Cierto lo del entrecejo,

es señal de si el conejo

se luce de gran plumero!

Y lo goza con esmero

tanto el joven como el viejo,

quien quiera siga el consejo

y no se afeite el trastero.

Mi viejo nunca se irrita

si encuentra en la sopa un pelo,

¡a veces hasta lo excita!

 Y me mira con recelo

mientras veo que levita

su pájaro que alza vuelo.

Y recuerdo con anhelo
lo que decía mi tía;
"Donde hay pelo... hay alegría".

P M Todos a una. Romance

Ante gargantas que tiemblan

las palabras se marchitan,

ante sueños que no avanzan

ya ni el silencio nos grita

y ante un futuro que muere 

huye la razón rendida.

¿A dónde vas mundo cruel

hacia dónde te encaminas?

Ya no ondean las banderas,

hacia el suelo solo miran,

sienten la vergüenza ajena

ante un mundo que fusila

los sueños de libertad

de aquellos que sueñan vivan

los hombres en hermandad

bajo una misma consigna...

No veo vestir los lirios
aquel blancor de luz diurna
y dicen que se perdió
el resplandor de la luna.

Hasta perdieron el duende
aquellos cantes por rumba,
hoy son gritos lastimeros
como canto por mazurcas,
en esos salones rancios
de señores de altas cunas.

El verdor de la esperanza
parece la negra espuma
que mana el estercolero
cuando se prende la turba
ante el ataque de un sol
que con rayos la chamusca.

Las azucenas tiñeron
de rojo su blanca blusa
y el amor camina errante,
huyendo de la gentuza,
con lágrimas en los ojos
porque ya nadie le arrulla.

Buitres de curvados picos
y batallones de brujas
histéricas y atorrántes
se enzarzan en gran disputa
por comerse el corazón
una mañana en ayunas
de todas aquellas almas
que ya sin rumbo pululan.

Y la sombra de un jinete
asoma por la llanura,
es la muerte que  sonríe
mientras afila las uñas,
dispuesta a pasar al hombre
por su maldad la minuta,
que ya es hora de que pague
las injurias que fabula
contra el mundo oscurecido
por un sol que ya no alumbra.

¿Qué sucedió con el mundo?
¿Cuándo comenzó esta curda?
¿En qué maldito momento,
por qué razón tan difusa
el hombre en malo se torna
si al nacer es carne cruda?
Un blanco rayo de luz
sin señal de sombra alguna.

¿En qué extraño vericueto
el alma en cruel se permuta?
¿Qué misteriosos arcanos
nos convirtieron en chusma?
¿Y quién maneja esos hilos
que tanto el alma nos mudan?
Naciendo como nacemos
siendo puros sin fisuras?

¡Despierte el mundo al clamor
y empiece pronto la lucha
por salvar la humanidad
o se termina esta bulla!

El mundo se va a la mierda
si no lo salvan las musas,
ayudando a los poetas,
cargando de luz las plumas
rescatando la bondad,
luchando todos a una
para encontrar al amor
que se perdió entre la bruma.

B W De la vida y su dureza. Soneto triste y coplillas del contrato

Harta ya de la vida y su dureza,

harta ya de vivir sin compañía,

ya no puedo luchar el día a día,

la insidia me venció con su aspereza.

¡Qué feliz quien no sabe de tristeza!

Por nunca yo gocé de una alegría,

fue mi caminar triste algarabía

por falta de tesón y de firmeza.

Debo reconocer que fui vencida,

y me ahoga un fugaz presentimiento;

¡Se mofó bien de mí, la puta vida!

Se tragó mi esperanza algún mal viento,

mi ilusión terminó siempre abatida,

¡Solo vi de la vida cruel tormento!

Y esto que aquí les cuento,

le suele suceder a mucha gente,

nacen para sufrir, vida inclemente.

Coplillas del contrato

Bien certera es esta estrofa,
no está fuera de lugar
y nadie la tome a mofa,
hoy para yacer con moza,
un contrato hay que firmar
o te cubrirás de broza.

Y yo en coplas te lo digo
un piropo es alborozo,
que puede mi buen amigo
el llevarte al calabozo.

Yo busqué mi maleficio,
por decirle a una ¡guapa!
Este martes tengo el juicio
y ni la Virgen me ampara.

y A esa que nunca para.

Nos mira muy socarrona

 con  sonrisa vacilante, 

es la dueña del cotárro,

 a nadie pide permiso, 

se te puede llevar hoy 

o dejarlo pa´más tarde

y nadie se le resiste 

a nadie rinde estandarte.

Su cara como la cera 

color de piedra martirio,

luce brillante guadaña,

para segar cuando quiera,

pero en el fondo nos ama,

 con locura y con delirio

y es tan solo por amor 

que por llevarnos se cela.

De nada vale el rogar 

que de tu vida se olvide,

si quiere te dejará, 

hasta que aburras a un muerto,

pero sepas sin dudar, 

que te llevará pa´l huerto

y algunas veces quisieras 

con ella poder volar.

Por todo el mundo temida

por algunos muy buscada,

pero cuando planta cara

la cosa ya está perdida

de nada valen los llantos

ni las velas encendidas

ni el ir rogando a los santos

que la aparten de tu vida..

Nadie sabe en donde para, 

quizás en el inframundo,

si será cosa de Dios,

o el Demonio es quien la manda,

pero si parece ser 

que controla a todo el mundo.

Con fuerte puño de acero

sujeta bien la guadaña
dispuesta siempre a segar
aunque sea el trigo tierno.

Suele andar entre rosales 

y también entre la grama,

siempre de negra sotana 

y dos tibias como adorno,

días de fiesta no tiene, 

ni los domingos descansa,

cumple bien con su misión 

de llevar gente pa´l hoyo.

Suele acercarse a traición 

cuando viene a por su presa,

desde niños se la teme 

está presente en los sueños

y causa mucho respeto 

el saber que siempre acecha,

sobre todo cuando llega 

a nuestra vida el invierno.

Este canto le dedico

con mucho amor y ternura,

a ver si con cuatro versos

un poquillo la contento

y busca por otro sitio 

una fruta más madura

y a mí me deja tranquila,

que yo, de prisa... ninguna.

W M B Don Pedro Muñoz Seca.

El mismo vídeo, declamado

Vos *Don Mendo preguntáis;
¡Porque a nadie más yo veo!
¿Y Don Pedro dónde está?
-Sus huesos en Paracuellos
y su alma volando va
por la inmensidad del cielo
pidiendo justicia a gritos
a quien le robó su cuerpo
mientras la alondra volaba
de madrugada en el cerro..

Un amanecer de otoño,
escupieron sus colmillos
seis negras bocas de lobo
sobre el cuerpo macilento
de un escritor de solera,
de las letras gran maestro;
Don Pedro Muñoz y Seca
el que dio vida a Don Mendo.

Malditos sean aquellos
que matan a los poetas,
y si existen los infiernos
los quemen en sus calderas.

Años fueron de terror
de una España decadente.
no tan solo las derechas
hicieron sangrar las fuentes,
fusiles de boca roja
también escupieron muerte,
también mataron las letras
que pensaban diferente.

Don Pedro pluma de pro
la encontró mirando al cielo,
le fue la vida segada
a tres meses, poco más
del poeta de Granada.

¿Qué diferencia señores,
distingue tanto a los muertos?
Al de Granada laureles
y para Don Pedro, nada,
ni tan solo un crisantemo
por no saber donde para.

No siempre escribe la historia
aquél que dicen que gana.

Malditos sean aquellos
que matan a los poetas
y si es cierto que hay un cielo
les cierre todas las puertas.

A Don Pedro Muñoz Seca. 

¡Asesinado!

Poeta y Dramaturgo español

Fusilado en Paracuellos del Jarama,

 el 28 de noviembre de 1936 (A la edad de 57 años)

Su cuerpo yace en una fosa común en Paracuellos.

Poema de Mercedes Bou Ibáñez

y Antonio Muñoz Mancebo

Coplas a mi mala suerte I

A la mala suerte I

Esta vida ya me cansa,
con prisa pasa, con prisa
y me pregunto ¿por qué?
¿Nunca para en mi cornisa?

Y yo por siempre la vi
que no muy lejos si pasa,
por la puerta del vecino
que ni labura ni amasa.

En su puerta si se para
y le da un beso en la boca,
y mi vecino sonríe
mientras yo me vuelvo loca. 

Unos gozan el vivir
otros arrastran su duelo,
pero mi sufrir no acaba
por mucho que a Dios apelo.

¿Qué pecado cometí?
¿Por qué se ceba conmigo?
¡Yo nunca pedí nacer,
a Dios pongo por testigo!

Yo nací con mala suerte,
nací con malos arcanos,
seguro que monto un circo
y me crecen los enanos.

Unos nacen para flor,
otros cardos borriqueros,
unos como reyes viven
otros en estercoleros.

Yo nací para el serón
lo de burra bien me pega
mientras que pasa la vida
y a mi balcón no se llega.

Quise en alguna ocasión
trepar un poco más alto,
pero siempre me esmorré
por no calibrar el salto.

Y no falta quien dirá
que todos somos hermanos
pero si te ven caer
nadie tenderá sus manos.

Y sueño con que algún día
quizás esto cambiará,
la tortilla dará vuelta ,

¡pero a mí… me aplastará!

L De las vidas sin amor. Soneto triste

Mi débil corazón hoy yace inerte,

otrora destacó por su fiereza

y hoy tengo que admitir y con crudeza

que sin amor, la vida es solo muerte.

Al día en noche el alma lo convierte

si se vive sumido en la tristeza,

te acogota por siempre la pereza

si tu vida la entregas a la suerte.

 Las vidas sin amor pronto marchitan,

los sueños no se forjan y perecen

y las almas en llanto desgañitan.

Las gentes sin amores nunca crecen,

la ilusión por vivir al alma quitan

jardines que sin rosas desmerecen.

Vidas que al vicio vencen

dedicando al amor todos sus días,

gozarán la vejez con alegrías.

B W M ¡Qué grande eres Maestro! A Serrat

Vídeo declamado

Retocada la voz

A fresas con miel me saben tus letras,

bastión por demás de buena poesía,

palabras de amor sencillas y tiernas

llenaron de luz mis más negros días.

¡Y qué grande eres Serrat

y qué grandes son tus letras!

A mi recuerdo se viene

el barquito de papel

navegando por los mares

de los charcos que al llover

se formaban en las calles

de aquel tu pueblo tan blanco

donde pasó tu niñez.

Y esa mágica utopía 

que huyó del mundo cabal

perseguida por los perros

y aquellas letras bonitas

para el campesino aquel

que dices nació en España 

y se llamaba Manuel.

Tus historias de vampiros

y de niños del Brasil

que se mueren por los tiros

de tanta perversión cruel

que siempre culpa a los niños

del milagro de nacer.

Tus versos a esa mujer

que también sin margaritas

puede en el amor creer

llevan de ti la grandeza

de hombres como tío Alberto

que ayudaron a crecer

los sueños de quienes sueñan

con mundos de amor y miel.

Y esos versos a Lucía,

la mujer hecha pasión,

es la historia más bonita

grabada en el corazón

de quienes sueñan y gozan

con las cosas del amor.

Y Penélope soñando

con su amor por esos mares,

luchando con la ilusión

por el verlo regresar

mientras lloraba tejiendo

en su banco frente al mar.

Tus letras que nos hablaban

de muñecas de cartón

con sus vestidos de novias

y zapatos de charol

esperando que algún loco

las cubriera de pasión.

Y ese mar del que contabas

que iba besando tu aldea,

y perfumando tus playas

con su saborcito a brea,

ese mar que fue testigo

de sueños y de quimeras

de navegantes con brío

luchando con sus mareas.

Y de aquel Currillo El Palmo

pasando noches en vela 

por culpa de Merceditas

la del tablao del Lucio

un chiringo en las afueras,

mientras soñaba el garrulo

con irse a pegar dos vueltas

en el carrusel del Furo

que anunciaba en los carteles;

¡Dos billetes por un duro!

De vez en cuando la vida

ilumina nuestros días

con poetas como tú

que nos encienden la piel

como a la piel de manzana 

de la niña que a las diez

 ya debe estar en la cama.

Y esa balada en otoño

que pone pelos de punta

a todo aquel que la escucha

sentado junto al hogar

mientras la nieve marchita

aquellas sienes tan blancas

de aquella Tieta al andar

caminito del despacho

del abogado gandul

que la quiso camelar.

Y al escuchar tus canciones

a la orilla de tu mar,

yo sueño también un día 

irme a vagabundear

como hiciera ese Quijote,

sin peto y sin espaldar

que León Felipe creó

para que tú con tu voz

volvieras a levantar

los sueños del caballero

en su errante galopar.

Y aquella casita blanca

abrevadero de amores

donde saciaban la sed

los ministros y doctores

de la baja sociedad.

Y aquel hijo que perdió

el regreso hasta su hogar

en el que mamá esperaba

un soneto que pudiera

llenar el hueco que dejan

los hijos cuando se van.

Y esa saeta que canta

el Machado en su versar

a ese cristo que se duele

ante el látigo que muele

sus lomos al caminar.

Esa cruz sobre los hombros,

esos ojos suplicantes

pidiendo a Dios por los hombres

muriendo para sembrar

los corazones de amor

y el perdón a los demás.

¡Qué grande, grande Machado!

y grande, grande Serrat,

Y los dos me conmovieron

con tan hermoso cantar.

Y muchas historias más

que me quedo sin contar,

¡Qué grandeza tu cantar!

¡Enorme y grande Serrat!

 Y ya tan solo maestro

embargada de emoción

te ofrezco un ramo de rosas

por esas pequeñas cosas

que llenan el corazón.

Referencias en el poema 
a estas canciones de Serrat:

Palabras de amor
Barquito de papel
Pueblo blanco
Mi niñez
Utopía
Le llamaban Manuel
De vampiros y vampiresas
Niño silvestre (niños de Brasil)
La mujer que yo quiero
Tío Alberto
Lucía
Penélope
De cartón piedra
Mediterráneo 
Curro el Palmo
El carrusel del Furo
De vez en cuando la vida
Piel de manzana
Balada de otoño
La Tieta
Vagabundear
Vencidos
La casita blanca
Soneto a mamá
La saeta
Aquellas pequeñas cosas