M Décimas Coprolalias Sátira

¿Es verdad ángel de amor

que en esta apartada orilla

se ha cagado una chiquilla

y hasta aquí llega el olor?

Huele casi que alimenta,

vaya mierda tan pudenta.

¡Vaya pestazo, por Dios!

Qué Becquer no se me ofenda,

se lo pido por favor,

no pretendo hacer ofensa,

tan solo un acto de humor. T

Que la cuarentena es larga,
ya no sabemos que hacer,
divertir sin ofender 
creo que a nadie le amarga.
El cerebro se aletarga
si no se mantiene activo
y vale cualquier motivo
para sacar unas risas,
que no todo han de ser misas
y reír nunca es nocivo.

Me dedica sus canciones

mi vecino el Doroteo,

de mi calle es el más feo

y yo le he dicho que; nones.

No me chupa los melones

un tipete tan canijo,

que además; seguro, fijo

aunque presume de bravo

tiene que tener el rabo

cual pitorro de botijo.

Habrá gentes que se ofendan

por este vocabulario,

pero yo quiero que entiendan

que están en el diccionario.

No tiene que dar mal fario

usarlas según convenga

sin por eso nadie tenga

que darse por ofendido,

a quien se ofenda le pido

que por mis letras no venga.

Ovillejo

¿Quién es pazguata y ñoña?
La doña.
¿Y alumbrándola con tea?
Es fea.
¿Y tan refea es, carajo?
Cual grajo.

Le dio la vida un mal gajo
se llevó la peor parte,
con poca gracia y sin arte
la doña es fea, cual grajo.

p L De letras y clavos

Ten clase y haz bien la gesta

para que el mundo te aclame

y eclipses a ese que lame

por no clavar la ballesta.

Alguien clonará tu cresta

que ante cluecas no se achanta

y con clamor se levanta

al ir clareando el día,

que en clamorosa alegría

se reclina al ver tu planta.

Ten claro tu versear

no rimes cual bocachancla,

seas ducha con el ancla

y goza del buen clavar.

Clavetëando sin parar

con clásico tracatraca,

lo vulgar a la cloaca

y busca claveles tiesos,

que se claven cual posesos

como clamorosa estaca.

No declines la razón
ni vayas mezclando ciclos
y pasa de los triciclos
a biciclo de salón.
Baila el choclo con pasión
y entremezcla la bebida,
el clarete te da vida
y en la boca siempre un chicle,
nunca nadie te recicle
o acabas clueca perdida. 

Y ese ciclo de pollada

de la edad y su inclemencia

deja claro que experiencia

aclara muy poco o nada.

La juventud almizclada

a las razones excluye,

con un solo clik destruye

ciclos de la vida bellos

y al clarear los cabellos

el alma del clamor huye.

Ya reclaman estos sones

que concluya bien el verso,

no concluya a modo inverso

por no saber na´ de clones.

Y a Claudio diré que nones

que bailar claqué no sé,

y bien claro le diré

sin hacer ningún reclamo

y así concluyo esta mano

de versos que bien cloné.

p De poetas y de ausentes

Esto que voy a escribir
tal vez que no venga a cuento,
se me ocurrió en el momento
y lo quise transmitir.
Le puede a alguien servir
aunque solo es un consejo
ya muy antiguo y añejo
que de mi abuelo aprendí
y caló muy hondo en mí,
pues el siempre me decía;
que el Diablo mucho sabía,
más por diablo... que por viejo.

Echo poetas en falta
los busco pero no están,
veo que algunos se van
tras una meta más alta.
Y todo aquel que resalta
sepa que no ha de olvidar
alguna vez rebuznar
para evitar las envidias
o se crearán insidias
para obligarlo a marchar
o reporte tras reporte
hasta darle pasaporte
que le saque del lugar..

Se van vislumbrando huecos

de poetas que no están

pero quedará el recuerdo

de aquel que supo lograr

llenar con su sentimiento

el alma de los demás.

Muchos se marcharon ya

pero a nadie le interesan,

por ser de aquellos que pesan

las palabras al hablar

y eso mi amigo no gusta,

dicen que rompen la paz

aquellos que les disgusta

o que se ven retratar

y dicen: ¡Desde el respeto!

...Cortando la libertad.

Homenajes a quien supo

el ser persona cabal,

pero algunos no son dignos

de volverlos a nombrar.

Algunos que ya no están

deshonraron la poësía

y se fueron del portal

con más pena que alegría.

Mas a otros se les recuerda 

por su gran humanidad

y estos si que se merecen

homenajes y amistad.

n Ayer estuve en Viznar A Federico

A la memoria de Federico

y de mi abuelo Santiago.

Ayer estuve en Viznar

y pasé por el barranco

en la zoca de un olivo

vi descansando un lagarto

y entablé conversación

solo por hablar de algo.

Yo le conté que mi abuelo

anduvo por estos pagos,

me miró fijo a la frente

y me dijo recordarlo,

a lo que yo dije ¡no!,

¿qué cuánto vive un lagarto?

Un lagarto, compañero

vive solo cinco años

pero si miras mis ojos

les notarás el cansancio

de llevar ya mucho tiempo

de guardián en el barranco,

custodiando el alma eterna

de aquel poëta inmaculado

que una oscura madrugada

subió a la gloria de un salto.

Y sí recuerdo a tu abuelo,

si recuerdo a Don Santiago

aún veo aquellos ojos

de un mirar tristón y amargo

por no hallar a Federico

y llevarlo al Campo Santo.

Todas las tardes venía,
yo le ayudaba a buscarlo,
gritaba su nombre al viento
que permanecía callado,
el viento no sabía nada
solo recordaba el rayo
que vió aquel amanecer
entre los cerros brillando.

Con lágrimas en los ojos
se marchaba Don Santiago,
diciéndome cada día;
mañana vuelvo lagarto
que seguro que lo encuentro
y le daré un gran abrazo.

Y por mis ojos corrieron

lágrimas como garbanzos,

al recordar que mi abuelo

pasó sus últimos años
con la mirada perdida

hacia las nubes buscando

el alma del gran poeta

que arrancaron de sus brazos.

X Del amor y los botijos

Del amor y los botijos

Si viene a mí algún poeta que sea de cuello largo,

que enseguida me lo cargo si el que viene es de opereta.

Bulto gordo en la bragueta, ternura en el camelar,

y sepa muy bien besar, que con letras solamente,

-se me ocurrió de repente- no ha de poderme sanar.

Seguro alguno ha de haber que domine los dos temas

y tenga dos buenas yemas para hacerme enloquecer.

Y entre las yemas, mujer sobresalga un buen chorizo

para curar el hechizo que la bruja puso en mí,

si viniera alguno así verás que "viaje" le atizo.

Todo como de un doncel que comer nunca fue malo,

tampoco el pegar un "palo" para endulzarnos la piel.

La carne precisa miel para estar siempre jugosa,

se mantiene como rosa en quien goza la comida,

y nunca es mal recibida una longaniza hermosa.

Si en el calzón no trae nada el primer jetón que acuda,

amiga no tenga duda, no le permito la entrada.

Que me duele la papada de ser guapa por el morro,

con que si algún abejorro comienza a revolear,

fácil se puede llevar un testarazo en el gorro.

Es un tormento el vivir con lo del miedo a pecar

y en eso no hay que pensar que igual hemos de morir.

Nunca renuncié a sentir los placeres de la vida

y no estoy arrepentida de lo mucho que he vivido

y en mí jamás han tenido las religiones cabida.

No por eso soy peor que esos que tanto presumen

y que su vida resumen en la gloria de un señor.

También tengo pundonor a nadie nunca hice daño,

sin la religión me apaño y sin presumir de buena,

que quien presume me suena a que esconde mucho engaño.

No preciso de un cateto que sé defenderme sola,

a nadie le hago la ola ni pongo a nadie en aprieto.

Y no permito a un sujeto que me venga a vacilar,

que sola se bien volar sin ayuda de un canijo,

que la mujer sin botijo también sabe disfrutar.

Si viene a mí algún poeta

que sea de cuello largo,

que enseguida me lo cargo

si el que viene es de opereta.

Bulto gordo en la bragueta,

ternura en el camelar,

y sepa muy bien besar,

que con letras solamente,

-se me ocurrió de repente-

no ha de poderme sanar.

Seguro alguno ha de haber

que domine los dos temas

y tenga dos buenas yemas

para hacerme enloquecer.

Y entre las yemas, mujer

sobresalga un buen chorizo

para curar el hechizo

que la bruja puso en mí,

si viniera alguno así

verás que "viaje" le atizo.

Todo como de un doncel

que comer nunca fue malo,

tampoco el pegar un "palo"

para endulzarnos la piel.

La carne precisa miel

para estar siempre jugosa,

se mantiene como rosa

en quien goza la comida,

y nunca es mal recibida

una longaniza hermosa.

Si en el calzón no trae nada

el primer jetón que acuda,

amiga no tenga duda,

no le permito la entrada.

Que me duele la papada

de ser guapa por el morro,

con que si algún abejorro

comienza a revolear,

fácil se puede llevar

un testarazo en el gorro.

Es un tormento el vivir

con lo del miedo a pecar

y en eso no hay que pensar

que igual hemos de morir.

Nunca renuncié a sentir

los placeres de la vida

y no estoy arrepentida

de lo mucho que he vivido

y en mí jamás han tenido

las religiones cabida.

No por eso soy peor

que esos que tanto presumen

y que su vida resumen

en la gloria de un señor.

También tengo pundonor

a nadie nunca hice daño,

sin la religión me apaño

y sin presumir de buena,

que quien presume me suena

a que esconde mucho engaño.

No preciso de un cateto

que sé defenderme sola,

a nadie le hago la ola

ni pongo a nadie en aprieto.

Y no permito a un sujeto

que me venga a vacilar,

que sola se bien volar

sin ayuda de un canijo,

que la mujer sin botijo

también sabe disfrutar.

Del amor y los poetas

Del amor y los poetas

Tres poemas

 en verso libre de métrica

y sin esquema fijo de rima.

Poeta

Poeta... susurros de un sueño.

Poeta...corazón sediento, como ese niño que sueña

vivir en un cuento eterno sin tener miedo del lobo

que viste piel de cordero.

Poeta... bálsamo que arrastra el viento

hasta el corazón que sufre por amores un infierno.

Poeta... como esa voz que grita

cuando se calla el silencio,

como la ilusión que crece a la sombra de un recuerdo.

Poeta... un Quijote medio loco

y otras veces medio cuerdo,

algarabía de la vida... Y del amor su dueño...

Poeta... rama de un frágil sueño,

regada con amor y delirio y la fragancia de un beso.

Poeta... agitador de vientos,

forjador de caricias que alivian el alma,

domador de silencios en el circo del recuerdo.

Poeta... como reloj sin cuerda,

el soñar que nadie sueña, esa luz que ilumina la senda

cuando el camino se pierde y la muerte ronda cerca.

Poeta... la esperanza y la locura

meciéndose en una nave, sin timón, ni arboladura

en su rumbo hacia levante.

El amor... ese sueño

Amor...

nave de la fantasía,

casco puro y cristalino,

por corazones ardientes navegas,

despliega tus blancos linos,

cubre las almas y anega

de pasión y ternura sus bodegas.

Hay un desaliento de amor

en el suspiro fragante

cuando perdemos un beso

sobre un hueco vacilante.

Construyamos 

de amor un sueño

de ternura galopante,

hagamos de la palabra verso,

saciemos la sed 

del amor inconexo

en el amor principiante.

Como canción sin letras

o guitarra sin cuerdas,

como sangre sin corazón,

como almas vacías, muertas,

sin besos hay dolor

y poesías de frío yertas

cuando se muere el amor.

Soñar y soñar despierto

no es nunca una mala chanza,

es un aliciente abierto

al mundo de la esperanza.

El amor y el pájaro

El Amor y el Pájaro

en un mismo vuelo

del amor hablaban.

Versos y trinos

a la vez sonaban

en el azul cielo

del candor del alma.

Bálsamo para el corazón,

aliento y calma.

Viviendo 

la pasión de cada momento,

haciendo del amor razón,

llenando de paz el alma

con sueños robados al viento.

Con cada verso un poema,

cada caricia una rama,

rama a rama, sueño a sueño,

escalera que hace verso,

como música que arde,

como arde en la boca un beso.

Y el Amor y el Pájaro,

en un mismo vuelo

con el amor soñaban,

mientras hablaba el alma,

como solo el alma, hablar sabe,

hablar sin hacer agravio,

haciendo del amor milagro.

El Amor y el Pájaro

en un mismo sueño, 

los dos volaban...

W M De cuentos y poetas Sátira

Dicen que hubo alguna vez,

en tiempos lejanos ya

un sabihondo indiscreto,

que con ganas de jugar

tomó de una mona un feto,

y se puso a investigar

pa´ ver de encontrar el modo

de crear un buen esclavo

para él ya no hincar el codo.

Y amigo, no se me asombre

que de estos experimentos

nos dicen que nació el hombre.

Si los cuentos fuesen ciertos

yo siempre quisiera ser

una bruja de alquiler

pa´ despertar a los muertos.

Escondida por los huertos

acechar a Cenicienta,

dar marihuana por menta

y hacerme amiga del lobo,

buscar al  cerdito bobo

para ponerlo a la venta,

hacer con él la matanza

para llenar bien la panza

pues es lo único que cuenta.

Yo me imagino cual loba

despanzurrando corderos

y a todos los peloteros

que solo saben dar coba.

De bruja guardo la escoba

pa´ salir volando un día

buscando otra cofradía

aunque con menos tumulto

pero le rinda más culto

a la sufrida poesía.

Pa´ llegar a todo el mundo

al ponernos a escribir

hay que intentar transmitir

un sentimiento profundo.

Mi buen amigo Facundo

con las perras que ganó

una casa se compró

con un buen sótano incluido

ya que desde allí recluido

su sentir es más profundo.

Es faro la poesía

que siempre guió mi paso,

a las normas no hago caso

ni uso a nadie como guía.

Como siempre cada día

les transmito mi sentir,

e intento hacer sonreír

con mi versear prolijo,

que como alguien ya me dijo;

los versos bien sé parir.

No existen los versos presos

si sabes hacerlos fluir,

con el rimar y medir

volaran por universos.

Para que te queden tersos

si no te gusta la norma

ni meter letras en horma,

muy fino tendrás que hilar,

para así poder lograr

a los versos darles forma.

Y nadie debe envidiar

a poetas de altos cuellos,

que si poetas son ellos

tú también lo has de lograr.

Cada quien debe plasmar

los sentimientos que salen

de su alma para que calen

dejando un hondo sentir

en toda el alma que intente

buscar en versos simiente

que haga grato su vivir.

Como una palabra justa,

lo de sastres bien les queda

a quienes cortan la prosa,

(usando mal las tijeras)

para que parezcan versos

y solo son rayas sueltas

que hasta dan dolor de ojos

al ver que no se respeta

el cortar por donde tocan

las frases para que tengan

a simple golpe de vista

una bonita apariencia.

Si un día he de marchar,

lo haré desnuda,

como los hijos del mar,

los vientos del nuevo rumbo,

ellos me vestirán....

p W B Esas no volverán Sobre plagio Sátira

Vídeo con la voz retocada

Remedando a Becquer

Volverán las antiguas plumas rosas
por aquestos portales a medrar,
volverán otra vez con vanos egos 
sus plagios a colgar.

Pero aquellas que al viento le gritaban
pidiendo con sus gritos la equidad,
aquellas que las letras respetaban,
¡esas… no volverán!

Volverán las tijeras cortadoras
nuevamente a las frases mal cortar,
recortes kilométricos de prosas
ser verso intentarán.

Pero aquellas, que con gran maestría
sus versos nos hacían cavilar
intentando mejora en la poësía…
¡esas… no volverán!

Volverán alabanzas al oído
y los falsos halagos a sonar;
y las plumas vencidas por el ego,
¡esas... sí volverán!

Pero plumas sin miedo a las heridas
por defender las letras, del truhán,
como yo he defendido…; desengáñate,
¡esas… no volverán!

Secuencias de amor y vida Estrofas en otros poemas

Ya la rana croa,
ya la rana bota,
la rana sin agua
pronto se alborota.

Ya mi rana llora
al ver la sequía,
una cantimplora
que bien le vendría.

Danza en silencio el amor

mas suelta algunos gemidos

de los pulmones silbidos

y de sobacos olor.

De vez en cuando un hedor

que no huele mucho a fresco,

con un sonido dantesco

si tienes el vientre flojo

y sale tras el matojo

trepidando un fuerte cuesco.

Para ti que te has marchado

pues ve y que te den morcilla,

seguro que otra me pilla

y me trata con agrado.

Ya mi corazón blindado

no precisa de tu amor.

Presumías de ser diosa,

te creías una rosa,

del jardín la mejor flor

y eres cardo borriquero,

que a este viejo torero

no causará más dolor.

Debe quien sepa intentar

sembrar versos de esperanza,

debe el poeta en su danza

hasta las almas llegar.

Los versos han de lograr

ser la palabra que azote

y golpee en el cogote

al poderoso taimado

que ha todos nos ha tomado

por un simple monigote.

Sigue cantando jilguero

sigue cantando en tu jaula

y que Dios perdone al maula

que te montó ese avispero.

Que tu canto lastimero

sea un grito de esperanza,

sea la punta de lanza

que alivie al pobre sus penas,

¡qué ya esta bien de cadenas

que nos impiden la danza!

Tienes presos mis sentidos

no te engaño ni exagero,

por ti me siento torero

por ti derramo gemidos.

Mi alma revienta en aullidos

al contemplar tu belleza,

ya rondan por mi cabeza

estrellitas amorosas,

y por culpa de esas cosas

perdí toda la fiereza.

"Toico lo que me dijiques"

bien me cuadra de algún modo,

te faltó decir que el codo

bien lo muevo en alambiques.

Y no hago caso a repliques

de mozos filibusteros,

tampoco sigo los fueros

que rigen las disciplinas,

y se lidiar las espinas

de los tontos marrulleros.

Aposté a caballo cojo,

me salió la cosa rana,

me encomendé a la sotana

pa´ ver de salvar el ojo.

Mas me quedé sin matojo

en donde tumbar la chepa,

mi amigo duda no quepa

que esta feo el apostar

es mucho mejor libar

vino de una buena cepa.

Vino, solo llamo al tinto,

lo demás, mariconadas,

aguachirris endulzadas,

algo al vino bien distinto.

Me meto entre pecho y cinto

cada día mi buena dosis

no le temo a la cirrosis

y dicen que al virus mata

fortalece  la patata

y es bueno para la artrosis.

Cuando logre disfrazar

la pena que me acongoja,

cuando pueda desterrar

mis sueños hasta el olvido,

cuando consiga olvidar

que pude ser y no he sido

y cuando logre matar

a ese recuerdo cansino

que me impide respirar...

seré libre... seré libre.