Navidad....¡ya es navidad! Pero... no corran, no pasa nada, ¿Por qué tiemblan? ¿hace frío? Salió el Sol esta mañana, salió igual, sin titubeos, ¿sabe el Sol que día es hoy? Digánle, ¡qué es Navidad! La Luna también lo sepa y que venga más temprano que está el niño en el portal con solo el calor del asno, la vaca se la comieron, ¡dicen que si fue un soldado! La Virgen y San José están cavando trincheras y los magos no vinieron les hundieron la patera. Venga la Luna qué venga porque el niño está llorando, el estruendo de las bombas le cortó el sueño de cuajo. Pero no corran....¡por Dios! No corran, no pasa nada que tan solo es Navidad, otra Navidad helada, de corazones sin frutos que rulan por las veredas de las almas escarchadas que se visten de bondad al escuchar las campanas que anuncian la Navidad. Pero no me huyan ¡por Dios! Qué tampoco pasa nada, ¡qué tan solo es Navidad! Otra igual a las pasadas con sus portales vacíos, con sus casas derrumbadas, sus niños muertos de frío y sus ángeles sin alas. Feliz, feliz Navidad, dulce, dulce Navidad, pero ¡tranquilos no corran, que tampoco pasa nada! Solo es otra Navidad. Qué no es la madre Esperanza, ¡qué a esa ya la mataron... la mató la vanidad!
nos hace desagradables la gente solo desea, que su genio les alabes. Así se escriba un panfleto que ni entiendan ni comprendan, sin entenderlo dirán; ¡tú si que entiendes de letras! Y se quedarán tan anchos, con la sonrisa por dentro, pensando; ¡pobre patán! ¿sabrá él lo que ha hecho? Mi respeto a las personas que ignorando así comentan, ¡pero a quienes entendiendo! ¡lo considero una afrenta! Las amistades sinceras no dejan que andes torcido, quien intente corregirte ese será un buen amigo. Nunca tuve fe en aquellos que todo lo ven bonito, pues se que hay mucho de malo en todo aquello que escribo. Me llaman irreverente y desagradable vieja, aquellos a quien no gusta, lo que sale de mis letras. Si decir lo que se piensa, es de ser aborrecibles, aborrecible me siento, ya no se que más decirles. Tan solo "pa´ terminar," alto y muy claro lo suelto,
De cuentos de La Valenciana Fabula de mi bosque, mis gallos de corral, sus sastres, sus brujas y sus zorras. De los cuentos de mi abuela, cualquier parecido con circunstancias similares es pura coincidencia. I Suele tener triste sino el que pa´ gallo nació y un revolcón de la vida, en pollino lo dejó. Tres gallos tengo en mi granja a su alrededor las gallinas, y algún envidioso pavo que les ríe la zarandaja. Quiquiriquí, quiquiriquí, a un gallo decir se oyó, ¿Quién me cortó la cresta? una voz le respondió: -Quisiste picar muy alto, ser el amo del lugar, presumes mucho de bravo pero las gallinas tienen los huevos en el corral. II Hubo una vez en el bosque una vanidosa bruja, a la que todos odiaban por malvada y por "maruja". Aunque solo se dedicaba a recoser los despuntes de sastres aficionados que no tomaban apuntes. Cierto día una zorra vieja a su puerta fue a llamar, -"Quisiera de usted señora, me viniera a visitar!". ( Llevaba puesto un disfraz y zorra no parecía, un gran manto de luz de su maldad la cubría). Y como ya les decía a la bruja fue a ver, diciendo que se pasara por su casa alguna vez. -"Qué tengo yo unos trajes a los que falta quizás algún que otro repunte y tal vez algún ojal". Así lo hizo la bruja, por su intención de ayudar, sobre saber que era zorra, quien rogaba su amistad. Pasó por la casa y vio de trajes un centenar, todos bien de presencia pero a falta de arreglar. Entre todos escogió, después de pasar revista, un traje con intenciones pero no muy buena vista. Puso manos a la obra y en menos de un santiamén, bordado le quedó el traje, ¡ahora sí, que luce bien! En cuanto lo vio la zorra, "¡no está mal, puede que no, pero me gustaba más, tal como a mí me quedó!" Ahora luce más bonito pero en esencia le sobra, lo bello que le añadiste, ¡así no parece mi obra!" Y aquí fue señores que la bruja se indigno, "¡para esto vieja zorra, creo te sobraba yo! Si tan solo pretendías que viera tu colección, agradecida y sin engaño hubiera venido yo!" La zorra se sintió herida y al pueblo fue a vocear, la soberbia de la bruja, que la había tratado mal. "Mirad bien todos, mirad, ¡con lo buena que yo soy! de buscona me trató la bruja, ¡quiero su muerte hoy" Hasta un santón ya caduco que le pidió su amistad, más no es la bruja de credos y no se la quiso dar. Al sentirse despechado, ¡le hubierais visto gritar! -"Me marcho porque la bruja, esconde mucha maldad". "Sus escritos son un faltar, hasta se atrevió a poner en lenguaje cotidiano; ¡la palabra defecar!". "Así de mala es la bruja, se oyó al santurrón gritar, socorredme mis hermanos, ¡echémosla del lugar!". Por estas y otras mas cosas y un robo en la pulpería, de unos trajes de la bruja, que salieron en sintonía. Y unos gallos de corral con poca pluma y mucha cresta, se le tiraron al cuello por bruja y por molesta. Tuvo que marchar la bruja en busca de otros bosques donde se pudiera hablar sin que nadie se ofendiera al escuchar la verdad, de cosidos en retales que no sirven para ná, donde solo gente hubiera que supieran entender que tan solo los mediocres se sienten ofender al escuchar las verdades que no quieren comprender. Así me lo contaron y así lo vine a contar, es un cuento de mis bosques, contra nada ni a nadie va, simplemente es un cuento que rula por el lugar. Moraleja: Si entre asnos quieres estar, sin que nadie te moleste, aprende tú a rebuznar.
Le tengo celos al aire que llega, sopla y te abraza, tengo envidia de la sangre ya que por tu cuerpo viaja. Y rabia tengo del agua que lujuriosa te lava, odio con fuerza las horas horas que sin ti no pasan. Las ansias me desesperan cuando recorro tu espalda, se hace muy largo el camino, me pesan mucho las ganas. En tu boca fresca bebo y mi sed nunca se apaga, en cada trago quisiera beberte de un golpe el alma. Soñé volaba contigo por una fresca vereda, tras los algodones blancos que hacia el cielo nos elevan. Seguía el camino rosa que va al río de los besos, donde habitan corazones que ya cumplieron los sueños. El día que yo te vi sopló más fresca la brisa, donde solo había zarzas brotó de nuevo la vida. De tus ojos me prendé y me colgué en tus pestañas, con un rayito de luna desde la noche hasta el alba. Sagrado será el momento no caerá en el olvido, el recuerdo de aquel día vivirá siempre conmigo. Nunca olvidaré la hora la tengo bien cobijada, en el cofre del recuerdo siete candados la guardan.
Ya necesita este mundo un cambio en la poesía, que amanezca un nuevo día con un sentir más profundo. Sea el poeta un fecundo sanador de corazones, y alegre con sus canciones las almas para que alumbren y con sus versos deslumbren a nuevas generaciones.
Soneto octonario
Que no se hizo el corazón,/ para ser pasto de ruinas, que de nunca pudo la hiedra,/ tapar un pasado honroso, ya resurge con vigor,/ el Quetzal por las esquinas, que no se avergüenza el Sol / y menos por ser hermoso.
¡Deja Latinoamérica,/ déjame que yo te adore, levanta al mundo tu voz,/ ¡deja que el mundo te admire! Que al alejarse de ti,/ de pasión el mundo llore, y ansiando volverte a ver,/ ¡el mundo de amor suspire!
Que quiero alcanzar mi sino,/ a la par que tu destino, mecerte en todos los sueños/ de mi noche más tranquila, y acompañar a tus vates,/ en este nuevo camino.
Nueva gloria quiero ver,/ reflejada en mi pupila, letras ya de savia nueva,/ letras de amor que adivino. ¡Creced poetas, creced,/ el mundo entero os vigila!
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Ábranse nuevos caminos/ en el mundo de las letras surquen la tierra con trinos,/ que despierten las conciencias, sea el poeta adalid,/ alumbren plumas la tierra y que llenen con su luz/ a esas almas que ya esperan el consuelo de una voz/ que le cante a sus miserias, esperando que por fin,/ alguien venga a socorrerlas.
que tus palabras aúllen suplicando a los vientos que traspasen con ellas los lejanos horizontes sin tropezar contra el muro de quienes cierran sus mentes a tus perdigonázos de auxilio con esa tu alquimia extraña de amaneceres y furias. Nunca es tarde si quien escucha se abre de frente ante el horizonte que le muestran tus criaturas saciando en sus almas la sed que transmites con la luz, de ese real templo de tu pecho, pecho mudo que ante a un Dios y sus intrigas se confabula. Escribe Ángel escribe antes de que te sitien la razón, escribe, escribe y no pares, escribe con esa demencia que nos arrastra a la locura, cobijo de los poetas. Escribe Ángel escribe sigue hablándole a esos muertos que su voz arrebató el silencio y hoy pululan entre las charcas de miserias y alcantarillas. M.B.Ibáñez ------Nuestras voces, un camino eco empantanado de lentos pasos, resuenan perdidos junto los juncos, entre los que pasan los barcos, río arriba, río abajo. Allá, en el río, hay un millón de hombres felices sobre el agua, disparando a nuestra orilla. Donde un millón de bueyes mueren sacrificados en un día. Mañana seremos nosotros. Mañana seremos nosotros. Y ese será nuestro encuentro. La revelación entre dos ríos. Abandonar la hierba de esta orilla como dos cuerpos que se aman en el agua. Angelillo de Uixó, ................ Gracias, caballero andante de las aguerridas letras, de la pluma que constante nos hace ver las tristezas del humano y sus miserias. De La Vall, el Angelillo, un poeta con blasón, eres muy grande chiquillo, mago de la reflexión. Angelillo el de la Vall genio donde los hubiere, ente soñador que quiere hacer entrar en razón a todo aquel que maneja las leyes a puro antojo y hacerle entrar por el ojo que busque otra solución. Hartos ya de los que mandan Angelillos hacen falta, y como sola garganta alzando todos la voz iluminar las tinieblas que a los pobres atenazan porque sin luces no avanzan en esa miseria atroz.. Pensar así es desatino....... "A nadie importa un pepino el que exista o no un camino para llegar hasta el alma, nadie perderá la calma por ayudar al vecino, ¡sería cosa de locos! por la suerte de unos pocos el jugarse la pelleja por el que sufre y se queja, ¡por mí, se coma los mocos!" Fea es la realidad pero es una gran verdad, rodeados de cinismo solo impera el egoísmo, envuelto en la vanidad, presumiendo el ser humano al grito de; ¡soy tu hermano! y escondemos las orejas cuando escuchamos las quejas, de quienes gritan en vano. Urgen muchos Angelillos que molestos como grillos, despierten a las conciencias y acaben con las deméncias de todos esos listillos que presumen por los medios de que hay que poner remedios buscando solo el medrar con la intención de mandar y ser los próximos pillos. M.B.Ibáñez Decíma del Porranosaurio. (astrolopitecus inutilos) Los cojónes ponen por bandera, aprenden a llevarlos delante, para ellos solo eres un mangante, al salir, vaciaron la sesera, su misión es ser tan solo fiera, defender al burgués de tu enojo, aunque tengan que sacarte un ojo, les importa a ellos una mierda que tu lucha se gane o se pierda, ¡sigues siendo un miserable rojo! M.B.Ibáñez Se levantaran los poetas de las cenizas, disfrazándose de sueños, gritará su voz desde las estrellas; ¡Adelante, seguid, que no pare vuestra lucha...Utopía existe! PI-PI-PI-PI- PLANETA TIERRA, PLANETA TIERRA.....LLAMANDO.....CONTESTEN NECESITAMOS ELECTRICISTAS CON URGENCIA PARA LAS MENTES EN TINIEBLAS.....PI--PI----PI---PLANETA TIERRA ....CONTESTEN... . Como Ciclope triste, que nació para ser mudo, y con tan solo un ojo, (el oscuro y peludo, los otros no sirven de nada) y ciega y perdida la mirada, vivimos al antojo del lobo que nos guarda, sin poder salir del lodo donde formamos manada. No tañen para nosotros esas campanas, somos la carne en su fundición, nacimos para arrastra una pesada carga, de nada valen lamentos, somos carne de campana y de cañón, no interesan nuestros cuentos, somos parias del submundo, toda puerta se nos cierra y poco importa en los cielos que ladren perros en la tierra. Mi alma se purificó meditando en soledad en la cima de aquel monte llamado Adversidad, aquel donde me llevaron quienes buscaban mi mal, allí enterré la Ira, la Venganza, el Miedo y un fantasmal espectro que se llamaba Ansiedad M.B.Ibáñez El Sotanosauirio gritaba desde lo recóndito de su garita (con la bragueta a medio abrir) ¡"Dejad qué los niños se acerquen a mí"! En su fuero interno pensaba que el tan solo cumplía con el mandato del fundador del negocio dos mil años atrás. M.B.Ibáñez
Chumbera. Sobre una canción de Manolo Escobar. Enviada por M.B. Ibañez, soñada, escuchada, sentida en la pesadilla de darwin española. Chumbera, a ti te llaman chumbera porque formas remolinos de chumbos con las higueras. Chumbera ay mi chumbera higos de ron y canela, a tí te llaman chumbera chumbera ay mi chumbera. Con el aire que viene que viene tus pinchillos los ojos me tienen reventónes como claveles. Yo tengo una chumbera una chumbera, una chumbera donde perdí los ojos, ¡ay mi chumbera, ay mi chumbera. Chumbera. A tí te llaman chumbera porque con el aire tus pinchillos van formando reboleras. Chumbera. Si tú te vas de mi vera, podré salvar mis ojillos ¡ay mi chumbera. Angelillo de Uixó, y M.B Ibañez con Manolo Escobar. Viva españa ----------------------Acera de un pueblo costero de Castellón. Cerca su Cruz de los Caídos. Una farola en un costado, una papelera vacía de metal que cuelga sobre su base. Alrededor papeles, bolsas de basura, cartones... un coche negro aparcado sobre un desagüe embozado junto la farola. Frente a la farola, un portal de vieja fachada que araña la vista. Dos persianas, a izquierda y a derecha con letrero de se traspasa, y en el centro una tienda abierta con rotulo luminoso: ultramarinos Don Joaquín. Suenan a grillos de altavoces colgados de una esquina, música de pasodobles festivos. Una pared con carteles pidiendo el voto de las próximas elecciones a una candidatura de unidad popular. Un tendero en la acera contempla frente la cruz de los caídos semejando su figura la de Satanás. Ve pasar a tres chicos jóvenes y calvos que andan por la carretera hablando entre si. Crisma a Pensamientos: -Tienes pelusilla en la cabeza. Pensamientos con semblante agrio : -En cuanto vea al peluquero, le atizo y le pido que me devuelva dinero. Se ve pelo. Arrepentimiento, declamando: -Chino tenía que ser el peluquero. No hay ya peluqueros españoles. Hay que joderse. Pensamientos: -Dentro de poco habrá uno, en cuanto mete al chino de los cojones. Crisma pegando una palmada en el aire: Chinito gracioso. El tendero, mojando el cigarro en los labios, con aire del burgués piadoso conocedor de las buenas costumbres, al paso por su lado de los tres jóvenes, da un pequeño gritito Se camina por la acera. A Crisma se le inflama la vena de la cabeza y se sube a la acera a ritmo de pasodoble torero con mano abierta que le gira la cara a Don Joaquín. Gritos asustados de Don Joaquín: Ay, Ay, ay, que me matan. a mi la autoridad. Llamar a la guardia civil. Se escuchan pasos en el ultramarinos donde solo está el empleado, un chico llamado Rufo que acaba de terminar sus estudios de químico y trabaja casi gratis como aprendiz de ultramarinos cotizando dos horas al día y trabajando doce, incluso festivos. Cierra Rufo la puerta acristalada blindada, viendo como pegan a su jefe con una sonrisa bufonesca. Don Joaquín, suplicante y comprendiendo lo que le pasa a Rufo , da palmadas al cristal deseperado: Por lo que más quieras Rufo, abre la puerta que me matan. Insiste patéticamente: Te lo suplico, hazlo por la amistad que me une con tu padre, compañeros de escuela. Don Joaquín va resbalando por el cristal donde deja rastro de sangre para yacer tendido en la acera a los pies de Rufo que mira desde el otro lado irónico. Los coches pasan indiferentes. Un transeúnte surge en la acera. Es el propietario del coche negro aparcado junto la farola . sube a su auto con cuidado de no pisar a Don Joaquín al que le da los buenos días. Arranca tras encender la radio y poner el intermitente y se aleja. Ahora, una sombra casi fantasmal cruza por esa acera mientras le chafan la cabeza a Don Joaquín. Los tres jóvenes inclinados sobre el cuerpo del casi difunto observan agitados la sombra. Un ser con la cabeza envuelta en un burka se dirige hacia ellos con ademán y discurso fraternal, igualitario y revolucionario. Salve hermanos. Os estaréis preguntando si soy una amenaza para España por llevar este burka. Más os alegrara saber que aquí bajo, habita varón marxista que deambula sin saber a donde va. Llevo tiempo contemplando y sufriendo como la unidad ya no la forman los opuestos, como debiera ser, sino que la unidad la forman los iguales. Estos han hecho de las ideas la misma cosa, y la cosa ya no tiene sueños. Quizás, los últimos que tengamos sueños, seamos nosotros, los que estamos en los extremos. Los opuestos, los que forman la unidad verdadera. Este burka que me veis puesto, es el símbolo del dolor por las ideas perdidas, y el símbolo de la exclusión social que he padecido por gente llamada tolerante y demócrata, que realmente ocultaban bajo las palabras igualdad, libertad, fraternidad, los intereses egoístas de lo mercaderes, como al que le estáis pegando. Este concretamente me denunció a la policía un día por coger una lata de atún y es de los que compra lechugas a Portugal a un preció de miseria. Y seguro que al chico que tiene en la tienda lo explota. Gente como esta es el verdadero enemigo de la patria, y no lo emigrantes. Los tres jóvenes, Crisma, Pensamientos y Arrepentimiento, se incorporan para escuchar al burka parlante. El tendero aprovecha para reptando por el suelo para huir de la escena. Burka les sigue hablando con tranquilidad y emoción. He pasado hambre, he sufrido enfermedades de pobreza, he sido detenido, imputado durante años, sin motivo, he visto morir de hambre a uno de mis perros en mis brazos mientras en la casa de enfrente tiraban las sobras de la comida a la basura, los políticos robaban todo lo que querían y nadie decía nada.´. .Muchos de los que defendía la dignidad, haciendo marchas pidiendo mejorar sociales, tras llegar a la meta , su conciencia les hacia olvidar, si es que conocieron de verdad la vida de miseria de los barrios lumpemproletarios la dignidad para pactar, tolerar, sentarse con los fascistas, llamando a esto hacer política. Por este motivo, compañeros, he salido hoy de casa con este peine. Saca del bolsillo del burka un peine. Quiero cortarme el pelo con vosotros. Crisma, Pensamientos y Arrepentimiento se miran y dialogan con voz baja. Burka espera una contestación. Crisma: debemos matarlo. Arrepentimiento: Yo creo que hay que matarlo. Pensamiento: No sé. Quizás debiéramos matarlo. Burka con curiosidad pregunta: ¿ qué habéis decidido? Crisma confundiendo las palabras: Que te vengas con nosotros. Suenan sobre su calva dos collejas: Crisma mirando a sus amigos ¿ qué he dicho? Angelillo de uixó. ----Algo que siempre he pretendido defender, es ese tema que tocas de las llamadas (pymec) mal escrito por cierto sus verdaderas siglas debieran ser PYGES , pues son en su mayoría y que me perdonen los poquitos que sean excepción, pequeños y no medianos si no más bien grandes SINVERGUENZAS como el tal Don Joaquín de tu relato, explotadores sin conciencia , he conocido camareros y dependientes de tiendas, talleres y comercios de esos llamados medianos, trabajando 12 horas diarias, sin asegurar o con una cotización mínima y teniendo que hacer las faenas de limpieza de los establecimientos, como fregar WC y demás, estos pymec si son verdaderos enemigos de la sociedad. En las empresas grandes por lo menos tenían comités de sindicatos, que frenaban un poco el abuso de la patronal , a estos sinvergüenzas no los frenaba nadie. Y conocí la época del principio de los Bingos y al cierre de sus establecimientos acudían a los bingos, se les reconocía muy bien por aquellos bolsos colganderos llamadas mariconeras. Y los empleados y proveedores sin cobrar o cobrando en el mejor de los casos muy mal. Y hoy mantienen sus BMW , sus chalets y etcs. a costa del abuso de los pobres empleados que caen bajo sus garras. Ya perdimos el pelo (léase lanas) cuando subió la rosa al poder de la mano de cachorros del fascio disfrazados de sociatas . Ya entonces el rebaño eufórico por la llegada de quien parecía el nuevo mesías (el Isidorín creo le conocían sus allegados, hoy el hombre de la cal) se dejó llevar al huerto del que ya no pudo salir, pues era tan grande el fangal que quedaron sus patas presas in etérnum. M.B.Ibáñez ----------------------- Cuerpo y voto, ánimo y alma, tratado de España 2.000 Pregonero. Señores y señoras de la izquierda de los comerciantes, que les han pagado los favores olvidándoos en las elecciones. Antes de que se vayan de vacaciones a un chillout a reflexionar sobre los pactos. Quiero presentarles el terrible lío en el que andamos los excluidos. Es imparable nuestro hundimiento. Hace ya dos días que amanezco sin mi perro, muerto, como si fuera de hambre, de enfermo. Y a mi me han anunciado, que durante treinta días no tendré dinero. Se retira el pregonero, aparece la mañana que anuncia la escena en una charca que parece solitaria, pero está poblada de gente excluida en esta España de post crisis- Madrugada de tenderos, Y de lujuria de las fuerzas vivas. Madrugada heroica de la burguesía, tras la fiesta para seguir al mando de la carabela hispánica. Mientras flote , lanza sus cañonazos a la orilla, gritando a los que matan y a los que hieren, que son salvas por la patria. En los juncos de una charca, lápices verdes que esconden la muerte. Un excluido como un apestado, ser de los pantanos, se esconde al escuchar pasar por el camino... A unos hombres de la izquierda que bosteza y va a misa, Pasan tranquilos por su lado, y se paran al encontrarse bajo un puente, con un grupo de hombres que no ocultan su miseria, cocinando unas ranas y a un gato. Los de izquierda les preguntan, ante la ofrenda de si quieren gato. ¿ Por qué no nos habéis votado hermanos? Desde los juncos, se escucha una risotada. Y ya nadie dice nada. Miau. Ángel Blasco Entra en escena una gata, llamada M.B. Ibáñez a la que todos persiguen para cocinar mientas recita: Mis manos, ¡mis pobres manos! esto es lo único que veis, esto es lo único que tengo, ¡nada mas os puedo dar! Mis viejos pies, ¡pobres pies! de raíz me los segaron, y se llevaron con ellos, mi preciada libertad. Mi lengua, ¡habladora lengua! de cuajo me la cortaron, ¡no sirve de nada hablar! si callo pues, ¡perdonar! Nadie quiere ya escuchar, y los ya pocos que escuchan, van reculando hacia atrás, ¡para qué pues sirve hablar! Vacíos están los sueños, Quijotes no quedan ya, tan solo los falsos ecos, de mentida libertad. La utopía quedó en cueros, ante perros sin bozal, que ladran a los muñecos, su continuo amenazar. Y a pesar de los pesares, se sigue yendo a votar, ¡a seguir....siendo borregos!, y allá gloria...¡y aquí paz....! M.B.Ibáñez ------ En este están intercalados los versos uno de Ángel y otro mío. Empieza Ángel Mirar Negros y parias, con esos ojos heredados, de ojos que vieron brillar el estallido del látigo, La estatua de la libertad encendió ya su antorcha, con balas de algodón manchadas de sangre, Para buscar su cuchara hundieron sus negras manos hasta el fondo de las enaguas. Hundir vuestras barcas en las esquinas de los callejones de Harlem poblados de silencios y de los gritos callados de cucharas que buscan bocas. Pues con un cirio salió a la calle una mañana, a rezarle a San Toro Sentado patrón de los eternos olvidados. Pidiendo ayuda a la policía que comía con cucharas de palo. Gritó la libertad a los cuatro vientos, pero tres no la escucharon. Se extendieron como velas sus palabras: marchitas como las azucenas que ya no florecen en el Hudson, “fueron los negros y parias los que me quitaron la cuchara” dicen que se cansaron de comer con las manos. Moscardones de judíos, tenderos, marineros y policías, desoyendo consejos de lesbianas y gays se manifestaron en el congreso por la libertad de poder cada uno tener su propia cuchara. Y arremetieron armados con la vara de los prejuicios contra los negros y los parias. que pretendían robarles sus cucharas. Qué se vayan a la luna como enjambres de chicharras, a la cara oculta donde viven los osos que no conocieron la miel. O al centro de la tierra desde la sima de un volcán. O a las áridas fronteras donde crecen alambres de espino. Enviar a los negros y los parias en pateras, a Vietnam, El Congo o a Irán, o allí donde las cucharas vienen envueltas en papel de celofán. Todo sea por libertylandia. la tierra donde crece el pan y está viendo sus cucharas amenazadas por la esclavitud, tatuada en las espaldas de aquellos que arrastran en su sangre, ríos de lava ardiente de los negros y los parias que murieron por la libertad. Cabezas huecas que encierran silencios de madrugadas, nunca supieron de plumas ni a manejar las espadas, al grito de libertad se alzan hordas siniestras, que en un mundo de aperturas a esperanzas y colores sueñan con cerrar fronteras, anacrónicos pensares, caducados y obsoletos, regresan los cromagnones a encerrarnos en sus cuevas Ángel Blasco y Mercedes Bou Ibáñez.
