Eres el río que corre
ese país del ensueño
que yo en mi mente forjé,
tus prietos erguidos senos
serán sus dos altos cerros,
será tu vientre pradera
y al fondo el monte de Venus,
donde se encuentra la cueva,
refugio de la lujuria
el cobijo de mi lengua
donde calmaré la sed
y podré saciar mis ansias.
No ha nacido aún el pintor
ni hay en la tierra pintura
que pinte el bello paisaje
del mapa de tu figura,
hace falta mucho ardor,
y un pincel hecho de sueños
para mojarlo en la miel
de la fuente de tus besos
y poder pintar con él
en esos prados tan verdes
de tu cuerpo de mujer.
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