P W M A veces veo letras muertas Sátira

Sátira sobre poesía
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Octavillas italianas
.
Y vi un alma que lloraba
al ir acabando el día,
vi que era la Poesía
triste y sola en un rincón,
llorando por su destino,
¿qué te pasa? ¿Por qué lloras?
¡Miras al cielo e imploras
y no ves la solución!
.
De reflexión lo que digo,
mucho intentará un profano
aporrear fuerte el piano
y nada conseguirá,
solo un infernal sonido.
Si no conoce las normas,
será un golpear sin formas
que a nada le llevará.
.
¿Qué pasa si no hay talento?
¡Triste rular de pinceles,
pretende pintar claveles
y le sale un morcillón!
¡Sin oficio no hay pintura!
Y en ningún oficio cabe
el triunfo de quien no sabe
la más básica función.
.
¿ Y por qué alguien coge un lápiz,
un trozo de papel blanco,
y sin brazos, todo manco
presume de su escribir?
Y erudito se prodiga.
Por eso la Poesía
va muriendo cada día
sin razón ya de existir.