L CUMPLEAÑOS Ángel De poemas con Ángel Angel Blasco y M.B.Ibáñez pa

Mi corazón en las tinieblas,

La cabeza fluyendo en las sombras.

Andamos avisados por la jungla.

Solos.

espantosamente solos.

Se enrosca un río en los pies,

al cruzar un charco tranquilo.

Y al despertar,

ya no hay salida río arriba.

II

Escuchad la voz de Pequeño,

habla en lo profundo de la selva,

está totalmente excluido.

Alejado de todos.

no podéis mirar a Pequeño,

no podéis ver a Pequeño,

no podéis tocar a Pequeño.

Todos le temen,

por un rumor,

por una amenaza.

Es su voz en la selva.

solo eso,

Una voz en la jungla:

” no vengo a ofender a nadie,

ni pretendo ser anti patriota,

pero escribir en mi tumba,

si muero algún día de hambre en una esquina,

o por los disparos de la policía :

odié a españa hasta la muerte.

así me recordareis cariño.

Me llevaréis en vuestros corazones,

como el ídolo de un nuevo mundo.

A mi familia buscaréis,

para contarle todo lo que hice.

Y esto con orgullo le diréis:

odió a españa hasta su muerte.

Cumplió su gran misión.

Si mi padre os escucha en el sofá,

viendo la televisión,

No le ocultéis nada de todo lo que hice,

con poesía, le narraréis mis hazañas.

Y él ,

os lo agradecerá con gestos y palabras.

Ángel Blasco

------

Escribe Ángel, escribe,

que tus palabras aúllen
suplicando a los vientos
que traspasen con ellas
los lejanos horizontes
sin tropezar contra el muro
de quienes cierran sus mentes
a tus perdigonázos de auxilio
con esa tu  alquimia extraña
de amaneceres  y furias.

Nunca es tarde 
si quien escucha se abre
de frente ante el horizonte
que le muestran tus criaturas  
saciando en sus almas la sed 
que transmites con la luz,
de ese real templo de tu pecho,
pecho mudo que ante a un  Dios
y sus intrigas se confabula.

Escribe Ángel escribe
antes de que te sitien la razón,
escribe, escribe y no pares,
escribe con esa demencia
que nos arrastra a la locura,
cobijo de los poetas.

Escribe Ángel escribe
sigue hablándole a esos muertos
que su voz arrebató el silencio
y hoy pululan entre las charcas
de miserias y alcantarillas.
M.B.Ibáñez
------ Nuestras voces,
un camino
eco empantanado de lentos pasos,
resuenan perdidos junto los juncos,
entre los que pasan los barcos,
río arriba, río abajo.
Allá, en el río,
hay un millón de hombres felices sobre el agua,
disparando a nuestra orilla.
Donde un millón de bueyes
mueren sacrificados en un día.
Mañana seremos nosotros.
Mañana seremos nosotros.
Y ese será nuestro encuentro.
La revelación entre dos ríos.
Abandonar la hierba de esta orilla
como dos cuerpos que se aman en el agua.

Angelillo de Uixó, 

................

Gracias, caballero andante
de las aguerridas letras,
de la pluma que constante
nos hace ver las tristezas
del humano y sus miserias.
De La Vall, el Angelillo,
un poeta con blasón,
eres muy grande chiquillo,
mago de la reflexión.
Angelillo el de la Vall
genio donde los hubiere,
ente soñador que quiere
hacer entrar en razón
a todo aquel que maneja
las leyes a puro antojo
y hacerle entrar por el ojo
que busque otra solución.

Hartos ya de los que mandan
Angelillos hacen falta,
y como sola garganta
alzando todos la voz
iluminar las tinieblas 
que a los pobres atenazan
porque sin luces no avanzan
en esa miseria atroz.. 

Pensar así es desatino.......
"A nadie importa un pepino
el que exista o no un camino
para llegar hasta el alma,
nadie perderá la calma
por ayudar al vecino,
¡sería cosa de locos!
por la suerte de unos pocos
el jugarse la pelleja
por el que sufre y se queja,
¡por mí, se coma los mocos!"

Fea es la realidad
pero es una gran verdad,
rodeados de cinismo
solo impera el egoísmo,
envuelto en la vanidad,
presumiendo el ser humano
al grito de; ¡soy tu hermano!
y escondemos las orejas
cuando escuchamos las quejas,
de quienes gritan en vano.

Urgen muchos Angelillos
que molestos como grillos,
despierten a las conciencias
y acaben con las deméncias
de todos esos listillos
que presumen por los medios
de que hay que poner remedios
buscando solo el medrar
con la intención de mandar
y ser los próximos pillos.

M.B.Ibáñez

Decíma del Porranosaurio. 
(astrolopitecus inutilos)

Los cojónes ponen por bandera,
aprenden a llevarlos delante,
para ellos solo eres un mangante,
al salir, vaciaron la sesera,
su misión es ser tan solo fiera,
defender al burgués de tu enojo,
aunque tengan que sacarte un ojo,
les importa a ellos una mierda
que tu lucha se gane o se pierda,
¡sigues siendo un miserable rojo!

M.B.Ibáñez

Se levantaran los poetas de las cenizas, disfrazándose de sueños,
gritará su voz desde las estrellas; ¡Adelante, seguid, que no pare
vuestra lucha...Utopía existe!

PI-PI-PI-PI- PLANETA TIERRA, PLANETA TIERRA.....LLAMANDO.....CONTESTEN
NECESITAMOS ELECTRICISTAS CON URGENCIA PARA LAS MENTES EN 
TINIEBLAS.....PI--PI----PI---PLANETA TIERRA ....CONTESTEN...
.
Como Ciclope triste,
que nació para ser mudo,
y con tan solo un ojo,
(el oscuro y peludo,
los otros no sirven de nada)
y ciega y perdida la mirada,
vivimos al antojo
del lobo que nos guarda,
sin poder salir del lodo
donde formamos manada.

No tañen para nosotros esas campanas,
somos la carne en su fundición,
nacimos para arrastra una pesada carga,
de nada valen lamentos,
somos carne de campana y de cañón,
no interesan nuestros cuentos,
somos parias del submundo,
toda puerta se nos cierra
y poco importa en los cielos
que ladren perros en la tierra.

Mi alma se purificó
meditando en soledad
en la cima de aquel monte
llamado Adversidad,
aquel donde me llevaron
quienes buscaban mi mal,
allí enterré la Ira,
la Venganza, el Miedo
y un fantasmal espectro
que se llamaba Ansiedad

M.B.Ibáñez

El Sotanosauirio gritaba desde lo recóndito de su garita (con la bragueta a medio abrir) ¡"Dejad qué los niños se acerquen a mí"!  En su fuero interno pensaba que el tan solo cumplía con el mandato del fundador del negocio dos mil años atrás.

M.B.Ibáñez

 Chumbera. 
Sobre una canción de Manolo Escobar. Enviada por M.B. Ibañez, soñada, escuchada, sentida en la pesadilla de darwin española.

Chumbera, 
a ti te llaman chumbera 
porque formas remolinos 
de chumbos con las higueras.
Chumbera ay mi chumbera
higos de ron y canela, 
a tí te llaman chumbera
chumbera ay mi chumbera.
Con el aire que viene que viene 
tus pinchillos los ojos me tienen
reventónes como claveles.
Yo tengo una chumbera
una chumbera, una chumbera
donde perdí los ojos, 
¡ay mi chumbera, ay mi chumbera.

Chumbera. 
A tí te llaman chumbera 
porque con el aire tus pinchillos
van formando reboleras. 
Chumbera. 
Si tú te vas de mi vera,
podré salvar mis ojillos
¡ay mi chumbera.

 Angelillo de Uixó, y M.B Ibañez con Manolo Escobar.
Viva españa
---------------------- Acera de un pueblo costero de Castellón. Cerca su Cruz de los Caídos. Una farola en un costado, una papelera vacía de metal que cuelga sobre su base. Alrededor papeles, bolsas de basura, cartones... un coche negro aparcado sobre un desagüe embozado junto la farola. Frente a la farola, un portal de vieja fachada que araña la vista. Dos persianas, a izquierda y a derecha con letrero de se traspasa, y en el centro una tienda abierta con rotulo luminoso: ultramarinos Don Joaquín. Suenan a grillos de altavoces colgados de una esquina, música de pasodobles festivos. Una pared con carteles pidiendo el voto de las próximas elecciones a una candidatura de unidad popular. Un tendero en la acera contempla frente la cruz de los caídos semejando su figura la de Satanás. Ve pasar a tres chicos jóvenes y calvos que andan por la carretera hablando entre si.
Crisma a Pensamientos:
-Tienes pelusilla en la cabeza.
Pensamientos con semblante agrio :
-En cuanto vea al peluquero, le atizo y le pido que me devuelva dinero. Se ve pelo.
Arrepentimiento, declamando:
-Chino tenía que ser el peluquero. No hay ya peluqueros españoles. Hay que joderse.
Pensamientos:
-Dentro de poco habrá uno, en cuanto mete al chino de los cojones.
Crisma pegando una palmada en el aire:
Chinito gracioso.
El tendero, mojando el cigarro en los labios, con aire del burgués piadoso conocedor de las buenas costumbres, al paso por su lado de los tres jóvenes, da un pequeño gritito
Se camina por la acera.
A Crisma se le inflama la vena de la cabeza y se sube a la acera a ritmo de pasodoble torero con mano abierta que le gira la cara a Don Joaquín.
Gritos asustados de Don Joaquín:
Ay, Ay, ay, 
que me matan.
a mi la autoridad.
Llamar a la guardia civil.
Se escuchan pasos en el ultramarinos donde solo está el empleado, un chico llamado Rufo que acaba de terminar sus estudios de químico y trabaja casi gratis como aprendiz de ultramarinos cotizando dos horas al día y trabajando doce, incluso festivos.
Cierra Rufo la puerta acristalada blindada, viendo como pegan a su jefe con una sonrisa bufonesca. Don Joaquín, suplicante y comprendiendo lo que le pasa a Rufo , da palmadas al cristal deseperado:
Por lo que más quieras Rufo, abre la puerta que me matan.
Insiste patéticamente: 
Te lo suplico, hazlo por la amistad que me une con tu padre, compañeros de escuela.
Don Joaquín va resbalando por el cristal donde deja rastro de sangre para yacer tendido en la acera a los pies de Rufo que mira desde el otro lado irónico. 
Los coches pasan indiferentes. Un transeúnte surge en la acera. Es el propietario del coche negro aparcado junto la farola . sube a su auto con cuidado de no pisar a Don Joaquín al que le da los buenos días. Arranca tras encender la radio y poner el intermitente y se aleja.
Ahora, una sombra casi fantasmal cruza por esa acera mientras le chafan la cabeza a Don Joaquín.
Los tres jóvenes inclinados sobre el cuerpo del casi difunto observan agitados la sombra. Un ser con la cabeza envuelta en un burka se dirige hacia ellos con ademán y discurso fraternal, igualitario y revolucionario.
Salve hermanos.
Os estaréis preguntando si soy una amenaza para España por llevar este burka.
Más os alegrara saber que aquí bajo, habita varón marxista que deambula sin saber a donde va.

Llevo tiempo contemplando y sufriendo como la unidad ya no la forman los opuestos, como debiera ser, sino que la unidad la forman los iguales. Estos han hecho de las ideas la misma cosa, y la cosa ya no tiene sueños.
Quizás, los últimos que tengamos sueños, seamos nosotros, los que estamos en los extremos. Los opuestos, los que forman la unidad verdadera.
Este burka que me veis puesto, es el símbolo del dolor por las ideas perdidas, y el símbolo de la exclusión social que he padecido por gente llamada tolerante y demócrata, que realmente ocultaban bajo las palabras igualdad, libertad, fraternidad, los intereses egoístas de lo mercaderes, como al que le estáis pegando. Este concretamente me denunció a la policía un día por coger una lata de atún y es de los que compra lechugas a Portugal a un preció de miseria. Y seguro que al chico que tiene en la tienda lo explota. Gente como esta es el verdadero enemigo de la patria, y no lo emigrantes. 
Los tres jóvenes, Crisma, Pensamientos y Arrepentimiento, se incorporan para escuchar al burka parlante. 
El tendero aprovecha para reptando por el suelo para huir de la escena.
Burka les sigue hablando con tranquilidad y emoción.

He pasado hambre, he sufrido enfermedades de pobreza, he sido detenido, imputado durante años, sin motivo, he visto morir de hambre a uno de mis perros en mis brazos mientras en la casa de enfrente tiraban las sobras de la comida a la basura, los políticos robaban todo lo que querían y nadie decía nada.´.
.Muchos de los que defendía la dignidad, haciendo marchas pidiendo mejorar sociales, tras llegar a la meta , su conciencia les hacia olvidar, si es que conocieron de verdad la vida de miseria de los barrios lumpemproletarios la dignidad para pactar, tolerar, sentarse con los fascistas, llamando a esto hacer política. 
Por este motivo, compañeros, he salido hoy de casa con este peine.
Saca del bolsillo del burka un peine.
Quiero cortarme el pelo con vosotros.
Crisma, Pensamientos y Arrepentimiento se miran y dialogan con voz baja. Burka espera una contestación.
Crisma:
debemos matarlo.
Arrepentimiento:
Yo creo que hay que matarlo.

Pensamiento:
No sé. 
Quizás debiéramos matarlo.

Burka con curiosidad pregunta:
¿ qué habéis decidido?
Crisma confundiendo las palabras:
Que te vengas con nosotros.
Suenan sobre su calva dos collejas:
Crisma mirando a sus amigos
¿ qué he dicho?

Angelillo de uixó.
---- Algo que siempre he pretendido defender, es ese tema que tocas de las llamadas (pymec) mal escrito por cierto sus verdaderas siglas debieran ser PYGES , pues son en su mayoría y que me perdonen los poquitos que sean excepción, pequeños y no medianos si no más bien grandes SINVERGUENZAS como el tal Don Joaquín de tu relato, explotadores sin conciencia , he conocido camareros y dependientes de tiendas, talleres y comercios de esos llamados medianos, trabajando 12 horas diarias, sin asegurar o con una cotización mínima y teniendo que hacer las faenas de limpieza de los establecimientos, como fregar WC y demás, estos pymec si son verdaderos enemigos de la sociedad. En las empresas grandes por lo menos tenían comités de sindicatos, que frenaban un poco el abuso de la patronal , a estos sinvergüenzas no los frenaba nadie. Y conocí la época del principio de los Bingos y al cierre de sus establecimientos acudían a los bingos, se les reconocía muy bien por aquellos bolsos colganderos llamadas mariconeras. 
Y los empleados y proveedores sin cobrar o cobrando en el mejor de los casos muy mal. Y hoy mantienen sus BMW , sus chalets y etcs. a costa del abuso de los pobres empleados que caen bajo sus garras.
Ya perdimos el pelo (léase lanas) cuando subió la rosa al poder de
la mano de cachorros del fascio 
disfrazados de sociatas . Ya entonces el rebaño eufórico por la
llegada de quien parecía el nuevo
mesías (el Isidorín creo le conocían sus allegados, hoy el hombre
de la cal) se dejó llevar al huerto
del que ya no pudo salir, pues era tan grande el fangal que 
quedaron sus patas presas in etérnum.

M.B.Ibáñez
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Cuerpo y voto, ánimo y alma, tratado de España 2.000
Pregonero.
Señores y señoras de la izquierda de los comerciantes,
que les han pagado los favores olvidándoos en las elecciones.
Antes de que se vayan de vacaciones a un chillout a reflexionar
sobre los pactos.
Quiero presentarles el terrible lío en el que andamos los excluidos.
Es imparable nuestro hundimiento.
Hace ya dos días que amanezco sin mi perro,
muerto,
como si fuera de hambre,
de enfermo.
Y a mi me han anunciado,
que durante treinta días no tendré dinero.
Se retira el pregonero, aparece la mañana que anuncia la escena en 
una charca que parece solitaria, pero está poblada de gente excluida
 en esta España de post crisis-
Madrugada de tenderos,
Y de lujuria de las fuerzas vivas.
Madrugada heroica de la burguesía,
tras la fiesta para seguir al mando de la carabela hispánica.
Mientras flote ,
lanza sus cañonazos a la orilla,
gritando a los que matan y a los que hieren,
que son salvas por la patria.
En los juncos de una charca,
lápices verdes que esconden la muerte.
Un excluido como un apestado,
ser de los pantanos,
se esconde al escuchar pasar por el camino...
A unos hombres de la izquierda que bosteza y va a misa,
Pasan tranquilos por su lado,
y se paran al encontrarse bajo un puente,
con un grupo de hombres que no ocultan su miseria,
cocinando unas ranas y a un gato.
Los de izquierda les preguntan,
ante la ofrenda de si quieren gato.
¿ Por qué no nos habéis votado hermanos?
Desde los juncos,
se escucha una risotada.
Y ya nadie dice nada.

Miau.

Ángel Blasco

Entra en escena una gata, llamada M.B. Ibáñez 
a la que todos persiguen para cocinar  mientas recita:

Mis manos, ¡mis pobres manos!
esto es lo único que veis,
esto es lo único que tengo,
¡nada mas os puedo dar!
Mis viejos pies, ¡pobres pies!
de raíz me los segaron,
y se llevaron con ellos,
mi preciada libertad.
Mi lengua, ¡habladora lengua!
de cuajo me la cortaron,
¡no sirve de nada hablar!
si callo pues, ¡perdonar!

Nadie quiere ya escuchar,
y los ya pocos que escuchan,
van reculando hacia atrás,
¡para qué pues sirve hablar!
Vacíos están los sueños,
Quijotes no quedan ya,
tan solo los falsos ecos,
de mentida libertad.

La utopía quedó en cueros,
ante perros sin bozal,
que ladran a los muñecos,
su continuo amenazar.
Y a pesar de los pesares,
se sigue yendo a votar,
¡a seguir....siendo borregos!,
y allá gloria...¡y aquí paz....!

 M.B.Ibáñez 
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En este están intercalados los versos uno de Ángel y otro mío.

Empieza Ángel

Mirar Negros y parias,
con esos ojos heredados,
de ojos que vieron brillar el estallido del látigo,
La estatua de la libertad encendió ya su antorcha,
con balas de algodón manchadas de sangre,
Para buscar su cuchara
hundieron sus negras manos
hasta el fondo de las enaguas.
Hundir vuestras barcas en las esquinas
de los callejones de Harlem 
poblados de silencios y de los gritos callados
de cucharas que buscan bocas.
Pues con un cirio salió a la calle una mañana,
a rezarle a San Toro Sentado patrón de los eternos olvidados.
Pidiendo ayuda a la policía
que comía con cucharas de palo.
Gritó la libertad a los cuatro vientos,
pero tres no la escucharon.
Se extendieron como velas sus palabras:
marchitas como las azucenas que ya no florecen en el Hudson,
“fueron los negros y parias los que me quitaron la cuchara”
dicen que se cansaron de comer con las manos.
Moscardones de judíos, tenderos, marineros y policías,
desoyendo consejos de lesbianas y gays
se manifestaron en el congreso por la libertad de poder cada uno
tener su propia cuchara.
Y arremetieron armados con la vara de los prejuicios
contra los negros y los parias.
que pretendían robarles sus cucharas.
Qué se vayan a la luna como enjambres de chicharras,
a la cara oculta donde viven los osos
que no conocieron la miel.
O al centro de la tierra desde la sima de un volcán.
O a las áridas fronteras donde crecen alambres de espino.
Enviar a los negros y los parias en pateras, a Vietnam, El Congo o a Irán,
o allí donde las cucharas vienen envueltas en papel de celofán.
Todo sea por libertylandia.
la tierra donde crece el pan y está viendo sus cucharas
amenazadas por la esclavitud, tatuada en las espaldas de aquellos
que arrastran en su sangre, ríos de lava ardiente
de los negros y los parias que murieron por la libertad.


Cabezas huecas que encierran
silencios de madrugadas,
nunca supieron de plumas
ni a manejar las espadas,
al grito de libertad
se alzan hordas siniestras,
que en un mundo de aperturas
a esperanzas y colores
sueñan con cerrar fronteras,
anacrónicos pensares,
caducados y obsoletos,
regresan los cromagnones
a encerrarnos en sus cuevas


Ángel Blasco y Mercedes Bou Ibáñez.