juntaletras de oficio

viernes, 16 de diciembre de 2016

De brujas, sastres y zorras De coplas de la valenciana.

De cuentos de La Valenciana

Fabula de mi bosque,
mis gallos de corral, sus sastres, sus brujas y sus zorras.

De los cuentos de mi abuela,
cualquier parecido con circunstancias similares
es pura coincidencia.

I

Suele tener triste sino
el que pa´ gallo nació
y un revolcón de la vida,
en pollino lo dejó.

Tres gallos tengo en mi granja
a su alrededor las gallinas,
y algún envidioso pavo
que les ríe la zarandaja.

Quiquiriquí, quiquiriquí,
a un gallo decir se oyó,
¿Quién me cortó la cresta?
una voz le respondió:

-Quisiste picar muy alto,
ser el amo del lugar,
presumes mucho de bravo
pero las gallinas tienen
los huevos en el corral.

II

Hubo una vez en el bosque
una vanidosa bruja,
a la que todos odiaban
por malvada y por "maruja".

Aunque solo se dedicaba
a recoser los despuntes
de sastres aficionados
que no tomaban apuntes.

Cierto día una zorra vieja
a su puerta fue a llamar,
-"Quisiera de usted señora,
me viniera a visitar!".

( Llevaba puesto un disfraz
y zorra no parecía,
un gran manto de luz
de su maldad la cubría).

Y como ya les decía
a la bruja fue a ver,
diciendo que se pasara
por su casa alguna vez.

-"Qué tengo yo unos trajes
a los que falta quizás
algún que otro repunte
y tal vez algún ojal".

Así lo hizo la bruja,
por su intención de ayudar,
sobre saber que era zorra,
quien rogaba su amistad.

Pasó por la casa y vio
de trajes un centenar,
todos bien de presencia
pero a falta de arreglar.

Entre todos escogió,
después de pasar revista,
un traje con intenciones
pero no muy buena vista.

Puso manos a la obra
y en menos de un santiamén,
bordado le quedó el traje,
¡ahora sí, que luce bien!

En cuanto lo vio la zorra,
"¡no está mal, puede que no,
pero me gustaba más,
tal como a mí me quedó!"

Ahora luce más bonito
pero en esencia le sobra,
lo bello que le añadiste,
¡así no parece mi obra!"

Y aquí fue señores
que la bruja se indigno,
"¡para esto vieja zorra,
creo te sobraba yo!

Si tan solo pretendías
que viera tu colección,
agradecida y sin engaño
hubiera venido yo!"

La zorra se sintió herida
y al pueblo fue a vocear,
la soberbia de la bruja,
que la había tratado mal.

"Mirad bien todos, mirad,
¡con lo buena que yo soy!
de buscona me trató la bruja,
¡quiero su muerte hoy"

Hasta un santón ya caduco
que le pidió su amistad,
más no es la bruja de credos
y no se la quiso dar.

Al sentirse despechado,
¡le hubierais visto gritar!
-"Me marcho porque la bruja,
esconde mucha maldad".

"Sus escritos son un faltar,
hasta se atrevió a poner
en lenguaje cotidiano;
¡la palabra defecar!".

"Así de mala es la bruja,
se oyó al santurrón gritar,
socorredme mis hermanos,
¡echémosla del lugar!".

Por estas y otras mas cosas
y un robo en la pulpería,
de unos trajes de la bruja,
que salieron en sintonía.

Y unos gallos de corral
con poca pluma y mucha cresta,
se le tiraron al cuello
por bruja y por molesta.

Tuvo que marchar la bruja
en busca de otros bosques
donde se pudiera hablar
sin que nadie se ofendiera
al escuchar la verdad,
de cosidos en retales
que no sirven para ná,
donde solo gente hubiera
que supieran entender
que tan solo los mediocres
se sienten ofender
al escuchar las verdades
que no quieren comprender.

Así me lo contaron
y así lo vine a contar,
es un cuento de mis bosques,
contra nada ni a nadie va,
simplemente es un cuento
que rula por el lugar.

Moraleja:
Si entre asnos quieres estar,
sin que nadie te moleste,
aprende tú a rebuznar.

jueves, 15 de diciembre de 2016

Regreso a mi fuente

declamado

vídeo canción

Regreso a mi fuente
.
No se reflejan las flores,
en sus azulejos rotos
y no hay gotas de colores,
sobre su agrietado grifo,
que entre amarillo y verdoso,
aguanta sobre él volando
cuatro avispas y moscones,
que danzan alrededor
de una plaza que agoniza,
con los balcones vacíos
sin macetas de geranios
ni petunias de colores.
.
Alrededor de la fuente
no corren niños gritando
ni buscan por callejones,
a quienes hacen de botes
escondidos de la murga
de comadres y bocones.
.
La fuente se quedó seca,
vacía, mohosa y verde
y de escombros esta llena,
sus lágrimas va vertiendo
sollozando en la plazuela,
tendida frente al camino,
donde llorando se asoman
tiestos de un cántaro rojo
que anduvo por mis caderas.
.
Un recuerdo dando vueltas,
corriendo detrás de un sueño
va trepando por la hiedra,
amarilla por el tiempo.
.
-"Soy la niña del cántaro rojo,
¿es qué ya no me recuerdas?
La de los ojos grandes, aquella;
la de las trenzas revueltas".
.
Me mira mas no responde,
ya perdió su caño el chorro,
hace malezas el tiempo,
las ranas de su remanso,
se fueron algún invierno,
en busca de un nuevo sueño.
.
Profunda y amarga huella
en mi pecho va a quedar,
yo te prometí al marchar
que muy pronto volvería,
pero es de humano ordenar
sin tener en cuenta al tiempo,
mas él ya se encargará,
que no se cumplan los sueños,
.
Es un duende muy travieso,
que gusta de fastidiar,
a mí me cargó de años
y a ti te lleno los caños
de tristeza y soledad.
.
--------------------

Regreso a mi fuente
(intro)
No se reflejan las flores,
en sus azulejos rotos
y no hay gotas de colores
sobre su agrietado grifo.
...
(verso1)
Grifo amarillo y verdoso,
que aguanta sobre él volando
cuatro avispas y moscones.
...
Que danzan alrededor
de una plaza que agoniza,
con los balcones vacíos.
...
Sin macetas de geranios
ni petunias de colores
brillando a la luz del sol.
...
(coros)
Alrededor de la fuente
no corren niños gritando.
...
ni buscan por callejones
a quienes hacen de botes,
escondidos de la murga
de comadres y bocones.
...
(verso2)
La fuente se quedó seca,
vacía, mohosa y verde
y de escombros esta llena.
...
Sus lágrimas va vertiendo
sollozando en la plazuela.
...
Tendida está en el camino,
donde llorando se asoman,
tiestos de un cántaro rojo
que anduvo... por mis caderas.
.
Un recuerdo dando vueltas,
corriendo va... detrás de un sueño,
trepando por la hiedra...
amarilla por el tiempo.
...
(coros)
-"Soy la niña del cántaro rojo,
¿es qué ya no me recuerdas?

Aquella... la de los ojos grandes;
la de las trenzas revueltas".
....
Me mira mas no responde,
ya perdió su caño el chorro.
...
Hace malezas el tiempo.
Las ranas de su remanso,
se fueron algún invierno,
en busca... de nuevos sueños.
...
(verso3)
Profunda y amarga huella
en mi pecho va a quedar,
yo te prometí al marchar
que muy pronto volvería.
...
Pero es de humano ordenar
sin tener en cuenta al tiempo.
...
(outro)
Y el tiempo se encargará,
que no se cumplan los sueños,
.
Es un duende muy travieso,
que le gusta fastidiar...
a mí... me cargó de años...
...
Y a ti... Te lleno los caños...
de tristeza... Y soledad.
.

miércoles, 14 de diciembre de 2016

Tengo celos del viento

Vídeo canción

En el vídeo el poema musicalizado

Tengo celos del viento

Le tengo celos al aire
que llega, sopla y te abraza,
tengo envidia de la sangre
ya que por tu cuerpo viaja.
.
Y rabia tengo del agua
que lujuriosa te lava,
odio con fuerza las horas
horas que sin ti no pasan.
.
Las ansias me desesperan
cuando recorro tu espalda,
se hace muy largo el camino,
me pesan mucho las ganas.
.
En tu boca fresca bebo
y mi sed nunca se apaga,
en cada trago quisiera
beberte de un golpe el alma.
.
Soñé volaba contigo
por una fresca vereda,
tras los algodones blancos
que hacia el cielo nos elevan.

Seguía el camino rosa
que va al río de los besos,
donde habitan corazones
que ya cumplieron los sueños.
.
El día que yo te vi
sopló más fresca la brisa,
donde solo había zarzas
brotó de nuevo la vida.
.
De tus ojos me prendé
y me colgué en tus pestañas,
con un rayito de luna
desde la noche hasta el alba.
.
Sagrado será el momento
no caerá en el olvido,
el recuerdo de aquel día
vivirá siempre conmigo.
.
Nunca olvidaré la hora
la tengo bien cobijada,
en el cofre del recuerdo
siete candados la guardan.

Arreglo para canción
.
Tengo celos del viento
(intro)
Le tengo celos al aire
que llega, sopla y te abraza,
tengo envidia de la sangre,
ya que por tu cuerpo viaja.
--
Y celos tengo del agua
que lujuriosa te lava,
y odio con fuerza las horas.
Las horas, que sin ti no pasan.
--
(estribillo)
Las ansias me desesperan
cuando recorro tu espalda,
se hace muy largo el camino,
me pesan mucho las ganas.
--
En tu boca fresca bebo
y mi sed nunca se apaga,
en cada trago quisiera
beberte de un golpe el alma.
--
(coros)
Soñé que volaba contigo
por una fresca vereda,
tras los algodones blancos
que hacia el cielo nos elevan.
--
Íbamos por el camino rosa
que va al río de los besos,
donde habitan corazones
que ya cumplieron los sueños.
---
El día que yo te vi
sopló más fresca la brisa,
donde solo había zarzas
brotó de nuevo la vida.
---
(puente)
De tus ojos me prendé
y me colgué en tus pestañas,
con un rayito de luna
desde la noche hasta el alba.
---
Sagrado será el momento
no caerá en el olvido,
el recuerdo de aquel día
vivirá siempre conmigo.
---
(estribillo)
Las ansias me desesperan
cuando recorro tu espalda,
se hace muy largo el camino,
me pesan mucho las ganas.
---
En tu boca fresca bebo
y mi sed nunca se apaga,
en cada trago quisiera
beberte de un golpe el alma.
---
(outro)
Nunca olvidaré la hora
la tengo bien cobijada,
en el cofre del recuerdo
siete candados la guardan.
---

Poema y arreglos de Mercedes Bou Ibáñez
musicalizado por Suno IA
Vídeo hecho con ayuda de Canva y MovieMaker
.
Celos
relato sobre el poema
.
La pasión de los celos: una exploración literaria en un escenario simbólico y emotivo
.
En un árido paisaje donde la brisa susurra secretos inefables, habita un hombre cuyo espíritu se ve consumido por una envidia insaciable.
.
Este sentimiento, lejos de dirigirse hacia una tercera persona,
se proyecta hacia el aire mismo, que con delicadeza
acaricia a su amada.
.
La metáfora revela una percepción del deseo como una fuerza
que trasciende lo tangible, manifestándose en una envidia
hacia la misma esencia del entorno
que envuelve a la objeto de su afecto.
.
Su corazón arde con celos por cada suspiro que envuelve a su amada, anhelando ser él quien la abrace, quien la proteja del vasto
y a veces implacable mundo exterior.
.
La intensidad de estos sentimientos se intensifica en la cotidianeidad: cada vez que ella se sumerge en el baño, la envidia se transforma en rabia, manifestándose en una corporeidad lujuriosa del agua que recorre su piel, mientras él, desde la distancia, sufre una agonía silenciosa por no poder ser el dueño de esos momentos de intimidad, donde el amor se transmuta en un deseo puro y visceral.
.
El transcurrir del tiempo, especialmente en los intervalos en que la separación se hace insostenible, se revela como un enemigo voraz.
.
Las horas se tornan en periodos interminables y crueles, que parecen burlarse del amor ardiente que reside en su interior, evidenciando la paradoja entre el deseo
y la imposibilidad de saciarlo.
.
La ansiedad lo atormenta, particularmente en los momentos en que se imagina recorriendo con la mirada la suavidad de su espalda, experimentando una sensación similar a la de un niño que atraviesa un largo camino en busca de un tesoro: cada paso, cada caricia, se convierte en un esfuerzo titánico, un peso sobre sus deseos.
.
Sus sentidos se agudizan en la percepción de su cuerpo vibrando ante cada roce, aunque siempre parece que la distancia que los separa
se amplía, alejándolos aún más.
.
La evocación de sus labios, frescos como la mañana posterior a una lluvia, simboliza un anhelo profundo: beber no solo de su agua, sino de su esencia, de su alma.
.
Se imagina en un banquete de deseos, consumiendo cada fragmento de su ser en un solo trago, en una sed que jamás logra ser completamente satisfecha.
.
En la dimensión onírica, el protagonista experimenta vuelos junto a su amada en escenarios donde la realidad se funde con la fantasía.

. Ambos transitan por senderos etéreos, atravesando el río de los besos, un espacio mágico donde corazones ansiosos cumplen sus anhelos en un abrazo eterno, celebrando el amor en cada latido y en cada signo de unión.
.
La primera vez que sus miradas se cruzaron constituye un hito fundacional en su existencia; aquella brisa que antes parecía indiferente se torna en una presencia vibrante y vivificante.
.
En medio de zarzas marchitas, presencia la renacencia de la vida, su corazón late con fuerza, hechizado por la luz de los ojos de ella, que se asemejan a un faro guía en la noche eterna prometida de no separarlos.
.
Este momento sagrado y memorable es custodiado con celo en un cofre sellado por siete candados, cada uno simbolizando un recuerdo, una chispa del amor que los une.
.
La memoria de la hora en que se encontraron se vuelve un refugio, un recordatorio de que, al fin y al cabo, su amor trasciende las limitaciones del tiempo y del espacio.
.
En cada susurro del aire, en cada gota de agua, en cada segundo que transcurre, su corazón se impregna de un amor que, en su intensidad y pureza, parece estar destinado a resistir hasta la eternidad.
.
Este relato, por tanto, revela la complejidad del amor marcado por los celos, donde la percepción del deseo se entrelaza con la imaginación, la nostalgia y la esperanza, configurando una narrativa que trasciende lo meramente emocional para convertirse en un símbolo de la lucha interna por la posesión y la eternidad del amor.
.

------
.
En un secarral donde la brisa susurra secretos ocultos,
vivía un hombre que sentía en su pecho una envidia insaciable.
No era hacia otra persona, sino hacia el aire, que con suavidad llegaba para acariciar a su amada.
.
Su corazón ardía con celos por cada soplo
que se atrevía a envolverla, anhelando ser él quien la abrazara, quien la protegiera del mundo.
.
Cada día, cuando ella se bañaba, la envidia se convertía en rabia.
El agua se escurría por su piel de manera lujuriosa,
mientras él, a la distancia, agonizaba por no ser el dueño de esos momentos íntimos, esos instantes
donde su amor se tornaba en puro deseo.
.
Y, con cada hora que pasaba lejos de ella,
el tiempo se volvía un enemigo voraz.
Esas horas, interminables y crueles,
parecían burlarse del amor que ardía en su interior.
.
Las ansias lo atormentaban, especialmente cuando tenía la oportunidad de recorrer la suavidad de su espalda.
Se sentía como un niño que quiere atravesar un largo camino
en busca de un tesoro; cada paso era un esfuerzo,
cada caricia un tesoro que pesaba sobre sus deseos.
.
Podía sentir su cuerpo vibrando al roce,
pero siempre parecía que la distancia entre ellos se ensanchaba.
.
Y luego estaban sus labios,
frescos como la mañana después de una lluvia.
Él anhelaba beber de ellos, no solo agua, sino su esencia, su alma. Se imaginaba en un banquete de deseos,
tragando cada pedazo de su ser en un solo trago, saciando una sed que nunca terminaba de apaciguarse.
.
En sueños, él volaba junto a ella, en un lugar donde la realidad
se mezclaba con la fantasía, atravesando frescas veredas
que parecían tan reales como etéreas.
Iban al río de los besos,
un lugar mágico donde los corazones que habían anhelado
cumplían sus sueños en un abrazo eterno,
donde el amor se celebraba en cada latido.
.
El día que sus miradas se encontraron por primera vez
fue un hito en su vida. Esa brisa que antes parecía indiferente
se había vuelto fresca y viva, y en medio de zarzas marchitas,
él vio renacer la vida.
Su corazón latía con fuerza; se había prendado de los ojos de ella, como si fueran un faro que guiaba su destino.
.
Se colgó de sus pestañas, sintiendo la luz de la luna en la noche eterna que prometía no separarlos.
.
Aquél fue un momento sagrado,
uno que sabía que jamás caería en el olvido.
Lo encerró celosamente en un cofre marcado por siete candados, cada uno simbolizando un recuerdo,
una chispa del amor que los unía.
.
Nunca olvidará la hora, la única que lo abrigaba en la soledad, recordando que, al final,
su amor por ella trascendía el tiempo y el espacio.
.
Y así, en cada susurro del aire, en cada gota de agua, en cada segundo que pasaba, su corazón se llenaba de un amor que resistiría hasta la eternidad.
.

Savia nueva II A poetas latinoamericanos

Sean letras tempestades,

que rujan ya las entrañas

y vacilen las montañas,

hay rumor en las ciudades,

que llegan nuevos cofrades

con un tintero en la mano

para cantarle a su hermano

desde una ilustre cofradía,

templo de nueva poesía

con sabor americano.

El pecho ya se conmueve,

surgen las letras con brío,

¡despierte el corazón bravío!

¡la poesía se renueve!

El mismo interés nos mueve

hacer grande un continente,

¡de poetas crear simiente!

y que sepa el mundo entero

que somos de letras vivero,

¡qué América esta presente!

Savia nueva I A poetas latinoamericanos

A poetas latinoamericanos

Ya necesita este mundo
un cambio en la poesía,
que amanezca un nuevo día
con un sentir más profundo.
Sea el poeta un fecundo
sanador de corazones,
y alegre con sus canciones
las almas para que alumbren
y con sus versos deslumbren
a nuevas generaciones.

Soneto octonario

Que no se hizo el corazón,/ para ser pasto de ruinas,
que de nunca pudo la hiedra,/ tapar un pasado honroso,
ya resurge con vigor,/ el Quetzal por las esquinas,
que no se avergüenza el Sol / y menos por ser hermoso.

¡Deja Latinoamérica,/ déjame que yo te adore,
levanta al mundo tu voz,/ ¡deja que el mundo te admire!
Que al alejarse de ti,/ de pasión el mundo llore,
y ansiando volverte a ver,/ ¡el mundo de amor suspire!

Que quiero alcanzar mi sino,/ a la par que tu destino,
mecerte en todos los sueños/ de mi noche más tranquila,
y acompañar a tus vates,/ en este nuevo camino.

Nueva gloria quiero ver,/ reflejada en mi pupila,
letras ya de savia nueva,/ letras de amor que adivino.
¡Creced poetas, creced,/ el mundo entero os vigila!

-0- -0-

Ábranse nuevos caminos/ en el mundo de las letras
surquen la tierra con trinos,/ que despierten las conciencias,
sea el poeta adalid,/ alumbren plumas la tierra
y que llenen con su luz/ a esas almas que ya esperan
el consuelo de una voz/ que le cante a sus miserias,
esperando que por fin,/ alguien venga a socorrerlas.

L CUMPLEAÑOS Ángel De poemas con Ángel Angel Blasco y M.B.Ibáñez pa

Mi corazón en las tinieblas,

La cabeza fluyendo en las sombras.

Andamos avisados por la jungla.

Solos.

espantosamente solos.

Se enrosca un río en los pies,

al cruzar un charco tranquilo.

Y al despertar,

ya no hay salida río arriba.

Escuchad la voz de Pequeño,

habla en lo profundo de la selva,

está totalmente excluido.

Alejado de todos.

no podéis mirar a Pequeño,

no podéis ver a Pequeño,

no podéis tocar a Pequeño.

Todos le temen,

por un rumor,

por una amenaza.

Es su voz en la selva.

solo eso,

Una voz en la jungla:

” no vengo a ofender a nadie,

ni pretendo ser anti patriota,

pero escribir en mi tumba,

si muero algún día de hambre en una esquina,

o por los disparos de la policía :

odié a españa hasta la muerte.

así me recordareis cariño.

Me llevaréis en vuestros corazones,

como el ídolo de un nuevo mundo.

A mi familia buscaréis,

para contarle todo lo que hice.

Y esto con orgullo le diréis:

odió a españa hasta su muerte.

Cumplió su gran misión.

Si mi padre os escucha en el sofá,

viendo la televisión,

No le ocultéis nada de todo lo que hice,

con poesía, le narraréis mis hazañas.

Y él ,

os lo agradecerá con gestos y palabras.

Ángel Blasco

------

Escribe Ángel, escribe,

que tus palabras aúllen
suplicando a los vientos
que traspasen con ellas
los lejanos horizontes
sin tropezar contra el muro
de quienes cierran sus mentes
a tus perdigonázos de auxilio
con esa tu alquimia extraña
de amaneceres y furias.

Nunca es tarde
si quien escucha se abre
de frente ante el horizonte
que le muestran tus criaturas
saciando en sus almas la sed
que transmites con la luz,
de ese real templo de tu pecho,
pecho mudo que ante a un Dios
y sus intrigas se confabula.

Escribe Ángel escribe
antes de que te sitien la razón,
escribe, escribe y no pares,
escribe con esa demencia
que nos arrastra a la locura,
cobijo de los poetas.

Escribe Ángel escribe
sigue hablándole a esos muertos
que su voz arrebató el silencio
y hoy pululan entre las charcas
de miserias y alcantarillas.
M.B.Ibáñez
------ Nuestras voces,
un camino
eco empantanado de lentos pasos,
resuenan perdidos junto los juncos,
entre los que pasan los barcos,
río arriba, río abajo.
Allá, en el río,
hay un millón de hombres felices sobre el agua,
disparando a nuestra orilla.
Donde un millón de bueyes
mueren sacrificados en un día.
Mañana seremos nosotros.
Mañana seremos nosotros.
Y ese será nuestro encuentro.
La revelación entre dos ríos.
Abandonar la hierba de esta orilla
como dos cuerpos que se aman en el agua.

Angelillo de Uixó,

................

Gracias, caballero andante
de las aguerridas letras,
de la pluma que constante
nos hace ver las tristezas
del humano y sus miserias.
De La Vall, el Angelillo,
un poeta con blasón,
eres muy grande chiquillo,
mago de la reflexión.
Angelillo el de la Vall
genio donde los hubiere,
ente soñador que quiere
hacer entrar en razón
a todo aquel que maneja
las leyes a puro antojo
y hacerle entrar por el ojo
que busque otra solución.

Hartos ya de los que mandan
Angelillos hacen falta,
y como sola garganta
alzando todos la voz
iluminar las tinieblas
que a los pobres atenazan
porque sin luces no avanzan
en esa miseria atroz..

Pensar así es desatino.......
"A nadie importa un pepino
el que exista o no un camino
para llegar hasta el alma,
nadie perderá la calma
por ayudar al vecino,
¡sería cosa de locos!
por la suerte de unos pocos
el jugarse la pelleja
por el que sufre y se queja,
¡por mí, se coma los mocos!"

Fea es la realidad
pero es una gran verdad,
rodeados de cinismo
solo impera el egoísmo,
envuelto en la vanidad,
presumiendo el ser humano
al grito de; ¡soy tu hermano!
y escondemos las orejas
cuando escuchamos las quejas,
de quienes gritan en vano.

Urgen muchos Angelillos
que molestos como grillos,
despierten a las conciencias
y acaben con las deméncias
de todos esos listillos
que presumen por los medios
de que hay que poner remedios
buscando solo el medrar
con la intención de mandar
y ser los próximos pillos.

M.B.Ibáñez

Decíma del Porranosaurio.
(astrolopitecus inutilos)

Los cojónes ponen por bandera,
aprenden a llevarlos delante,
para ellos solo eres un mangante,
al salir, vaciaron la sesera,
su misión es ser tan solo fiera,
defender al burgués de tu enojo,
aunque tengan que sacarte un ojo,
les importa a ellos una mierda
que tu lucha se gane o se pierda,
¡sigues siendo un miserable rojo!

M.B.Ibáñez

Se levantaran los poetas de las cenizas, disfrazándose de sueños,
gritará su voz desde las estrellas; ¡Adelante, seguid, que no pare
vuestra lucha...Utopía existe!

PI-PI-PI-PI- PLANETA TIERRA, PLANETA TIERRA.....LLAMANDO.....CONTESTEN
NECESITAMOS ELECTRICISTAS CON URGENCIA PARA LAS MENTES EN
TINIEBLAS.....PI--PI----PI---PLANETA TIERRA ....CONTESTEN...
.
Como Ciclope triste,
que nació para ser mudo,
y con tan solo un ojo,
(el oscuro y peludo,
los otros no sirven de nada)
y ciega y perdida la mirada,
vivimos al antojo
del lobo que nos guarda,
sin poder salir del lodo
donde formamos manada.

No tañen para nosotros esas campanas,
somos la carne en su fundición,
nacimos para arrastra una pesada carga,
de nada valen lamentos,
somos carne de campana y de cañón,
no interesan nuestros cuentos,
somos parias del submundo,
toda puerta se nos cierra
y poco importa en los cielos
que ladren perros en la tierra.

Mi alma se purificó
meditando en soledad
en la cima de aquel monte
llamado Adversidad,
aquel donde me llevaron
quienes buscaban mi mal,
allí enterré la Ira,
la Venganza, el Miedo
y un fantasmal espectro
que se llamaba Ansiedad

M.B.Ibáñez

El Sotanosauirio gritaba desde lo recóndito de su garita (con la bragueta a medio abrir) ¡"Dejad qué los niños se acerquen a mí"! En su fuero interno pensaba que el tan solo cumplía con el mandato del fundador del negocio dos mil años atrás.

M.B.Ibáñez

Chumbera.
Sobre una canción de Manolo Escobar. Enviada por M.B. Ibañez, soñada, escuchada, sentida en la pesadilla de darwin española.

Chumbera,
a ti te llaman chumbera
porque formas remolinos
de chumbos con las higueras.
Chumbera ay mi chumbera
higos de ron y canela,
a tí te llaman chumbera
chumbera ay mi chumbera.
Con el aire que viene que viene
tus pinchillos los ojos me tienen
reventónes como claveles.
Yo tengo una chumbera
una chumbera, una chumbera
donde perdí los ojos,
¡ay mi chumbera, ay mi chumbera.

Chumbera.
A tí te llaman chumbera
porque con el aire tus pinchillos
van formando reboleras.
Chumbera.
Si tú te vas de mi vera,
podré salvar mis ojillos
¡ay mi chumbera.

Angelillo de Uixó, y M.B Ibañez con Manolo Escobar.
Viva españa
---------------------- Acera de un pueblo costero de Castellón. Cerca su Cruz de los Caídos. Una farola en un costado, una papelera vacía de metal que cuelga sobre su base. Alrededor papeles, bolsas de basura, cartones... un coche negro aparcado sobre un desagüe embozado junto la farola. Frente a la farola, un portal de vieja fachada que araña la vista. Dos persianas, a izquierda y a derecha con letrero de se traspasa, y en el centro una tienda abierta con rotulo luminoso: ultramarinos Don Joaquín. Suenan a grillos de altavoces colgados de una esquina, música de pasodobles festivos. Una pared con carteles pidiendo el voto de las próximas elecciones a una candidatura de unidad popular. Un tendero en la acera contempla frente la cruz de los caídos semejando su figura la de Satanás. Ve pasar a tres chicos jóvenes y calvos que andan por la carretera hablando entre si.
Crisma a Pensamientos:
-Tienes pelusilla en la cabeza.
Pensamientos con semblante agrio :
-En cuanto vea al peluquero, le atizo y le pido que me devuelva dinero. Se ve pelo.
Arrepentimiento, declamando:
-Chino tenía que ser el peluquero. No hay ya peluqueros españoles. Hay que joderse.
Pensamientos:
-Dentro de poco habrá uno, en cuanto mete al chino de los cojones.
Crisma pegando una palmada en el aire:
Chinito gracioso.
El tendero, mojando el cigarro en los labios, con aire del burgués piadoso conocedor de las buenas costumbres, al paso por su lado de los tres jóvenes, da un pequeño gritito
Se camina por la acera.
A Crisma se le inflama la vena de la cabeza y se sube a la acera a ritmo de pasodoble torero con mano abierta que le gira la cara a Don Joaquín.
Gritos asustados de Don Joaquín:
Ay, Ay, ay,
que me matan.
a mi la autoridad.
Llamar a la guardia civil.
Se escuchan pasos en el ultramarinos donde solo está el empleado, un chico llamado Rufo que acaba de terminar sus estudios de químico y trabaja casi gratis como aprendiz de ultramarinos cotizando dos horas al día y trabajando doce, incluso festivos.
Cierra Rufo la puerta acristalada blindada, viendo como pegan a su jefe con una sonrisa bufonesca. Don Joaquín, suplicante y comprendiendo lo que le pasa a Rufo , da palmadas al cristal deseperado:
Por lo que más quieras Rufo, abre la puerta que me matan.
Insiste patéticamente:
Te lo suplico, hazlo por la amistad que me une con tu padre, compañeros de escuela.
Don Joaquín va resbalando por el cristal donde deja rastro de sangre para yacer tendido en la acera a los pies de Rufo que mira desde el otro lado irónico.
Los coches pasan indiferentes. Un transeúnte surge en la acera. Es el propietario del coche negro aparcado junto la farola . sube a su auto con cuidado de no pisar a Don Joaquín al que le da los buenos días. Arranca tras encender la radio y poner el intermitente y se aleja.
Ahora, una sombra casi fantasmal cruza por esa acera mientras le chafan la cabeza a Don Joaquín.
Los tres jóvenes inclinados sobre el cuerpo del casi difunto observan agitados la sombra. Un ser con la cabeza envuelta en un burka se dirige hacia ellos con ademán y discurso fraternal, igualitario y revolucionario.
Salve hermanos.
Os estaréis preguntando si soy una amenaza para España por llevar este burka.
Más os alegrara saber que aquí bajo, habita varón marxista que deambula sin saber a donde va.

Llevo tiempo contemplando y sufriendo como la unidad ya no la forman los opuestos, como debiera ser, sino que la unidad la forman los iguales. Estos han hecho de las ideas la misma cosa, y la cosa ya no tiene sueños.
Quizás, los últimos que tengamos sueños, seamos nosotros, los que estamos en los extremos. Los opuestos, los que forman la unidad verdadera.
Este burka que me veis puesto, es el símbolo del dolor por las ideas perdidas, y el símbolo de la exclusión social que he padecido por gente llamada tolerante y demócrata, que realmente ocultaban bajo las palabras igualdad, libertad, fraternidad, los intereses egoístas de lo mercaderes, como al que le estáis pegando. Este concretamente me denunció a la policía un día por coger una lata de atún y es de los que compra lechugas a Portugal a un preció de miseria. Y seguro que al chico que tiene en la tienda lo explota. Gente como esta es el verdadero enemigo de la patria, y no lo emigrantes.
Los tres jóvenes, Crisma, Pensamientos y Arrepentimiento, se incorporan para escuchar al burka parlante.
El tendero aprovecha para reptando por el suelo para huir de la escena.
Burka les sigue hablando con tranquilidad y emoción.

He pasado hambre, he sufrido enfermedades de pobreza, he sido detenido, imputado durante años, sin motivo, he visto morir de hambre a uno de mis perros en mis brazos mientras en la casa de enfrente tiraban las sobras de la comida a la basura, los políticos robaban todo lo que querían y nadie decía nada.´.
.Muchos de los que defendía la dignidad, haciendo marchas pidiendo mejorar sociales, tras llegar a la meta , su conciencia les hacia olvidar, si es que conocieron de verdad la vida de miseria de los barrios lumpemproletarios la dignidad para pactar, tolerar, sentarse con los fascistas, llamando a esto hacer política.
Por este motivo, compañeros, he salido hoy de casa con este peine.
Saca del bolsillo del burka un peine.
Quiero cortarme el pelo con vosotros.
Crisma, Pensamientos y Arrepentimiento se miran y dialogan con voz baja. Burka espera una contestación.
Crisma:
debemos matarlo.
Arrepentimiento:
Yo creo que hay que matarlo.

Pensamiento:
No sé.
Quizás debiéramos matarlo.

Burka con curiosidad pregunta:
¿ qué habéis decidido?
Crisma confundiendo las palabras:
Que te vengas con nosotros.
Suenan sobre su calva dos collejas:
Crisma mirando a sus amigos
¿ qué he dicho?

Angelillo de uixó.
---- Algo que siempre he pretendido defender, es ese tema que tocas de las llamadas (pymec) mal escrito por cierto sus verdaderas siglas debieran ser PYGES , pues son en su mayoría y que me perdonen los poquitos que sean excepción, pequeños y no medianos si no más bien grandes SINVERGUENZAS como el tal Don Joaquín de tu relato, explotadores sin conciencia , he conocido camareros y dependientes de tiendas, talleres y comercios de esos llamados medianos, trabajando 12 horas diarias, sin asegurar o con una cotización mínima y teniendo que hacer las faenas de limpieza de los establecimientos, como fregar WC y demás, estos pymec si son verdaderos enemigos de la sociedad. En las empresas grandes por lo menos tenían comités de sindicatos, que frenaban un poco el abuso de la patronal , a estos sinvergüenzas no los frenaba nadie. Y conocí la época del principio de los Bingos y al cierre de sus establecimientos acudían a los bingos, se les reconocía muy bien por aquellos bolsos colganderos llamadas mariconeras.
Y los empleados y proveedores sin cobrar o cobrando en el mejor de los casos muy mal. Y hoy mantienen sus BMW , sus chalets y etcs. a costa del abuso de los pobres empleados que caen bajo sus garras.
Ya perdimos el pelo (léase lanas) cuando subió la rosa al poder de
la mano de cachorros del fascio
disfrazados de sociatas . Ya entonces el rebaño eufórico por la
llegada de quien parecía el nuevo
mesías (el Isidorín creo le conocían sus allegados, hoy el hombre
de la cal) se dejó llevar al huerto
del que ya no pudo salir, pues era tan grande el fangal que
quedaron sus patas presas in etérnum.

M.B.Ibáñez
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Cuerpo y voto, ánimo y alma, tratado de España 2.000
Pregonero.
Señores y señoras de la izquierda de los comerciantes,
que les han pagado los favores olvidándoos en las elecciones.
Antes de que se vayan de vacaciones a un chillout a reflexionar
sobre los pactos.
Quiero presentarles el terrible lío en el que andamos los excluidos.
Es imparable nuestro hundimiento.
Hace ya dos días que amanezco sin mi perro,
muerto,
como si fuera de hambre,
de enfermo.
Y a mi me han anunciado,
que durante treinta días no tendré dinero.
Se retira el pregonero, aparece la mañana que anuncia la escena en
una charca que parece solitaria, pero está poblada de gente excluida
en esta España de post crisis-
Madrugada de tenderos,
Y de lujuria de las fuerzas vivas.
Madrugada heroica de la burguesía,
tras la fiesta para seguir al mando de la carabela hispánica.
Mientras flote ,
lanza sus cañonazos a la orilla,
gritando a los que matan y a los que hieren,
que son salvas por la patria.
En los juncos de una charca,
lápices verdes que esconden la muerte.
Un excluido como un apestado,
ser de los pantanos,
se esconde al escuchar pasar por el camino...
A unos hombres de la izquierda que bosteza y va a misa,
Pasan tranquilos por su lado,
y se paran al encontrarse bajo un puente,
con un grupo de hombres que no ocultan su miseria,
cocinando unas ranas y a un gato.
Los de izquierda les preguntan,
ante la ofrenda de si quieren gato.
¿ Por qué no nos habéis votado hermanos?
Desde los juncos,
se escucha una risotada.
Y ya nadie dice nada.

Miau.

Ángel Blasco

Entra en escena una gata, llamada M.B. Ibáñez
a la que todos persiguen para cocinar mientas recita:

Mis manos, ¡mis pobres manos!
esto es lo único que veis,
esto es lo único que tengo,
¡nada mas os puedo dar!
Mis viejos pies, ¡pobres pies!
de raíz me los segaron,
y se llevaron con ellos,
mi preciada libertad.
Mi lengua, ¡habladora lengua!
de cuajo me la cortaron,
¡no sirve de nada hablar!
si callo pues, ¡perdonar!

Nadie quiere ya escuchar,
y los ya pocos que escuchan,
van reculando hacia atrás,
¡para qué pues sirve hablar!
Vacíos están los sueños,
Quijotes no quedan ya,
tan solo los falsos ecos,
de mentida libertad.

La utopía quedó en cueros,
ante perros sin bozal,
que ladran a los muñecos,
su continuo amenazar.
Y a pesar de los pesares,
se sigue yendo a votar,
¡a seguir....siendo borregos!,
y allá gloria...¡y aquí paz....!

M.B.Ibáñez
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En este están intercalados los versos uno de Ángel y otro mío.

Empieza Ángel

Mirar Negros y parias,
con esos ojos heredados,
de ojos que vieron brillar el estallido del látigo,
La estatua de la libertad encendió ya su antorcha,
con balas de algodón manchadas de sangre,
Para buscar su cuchara
hundieron sus negras manos
hasta el fondo de las enaguas.
Hundir vuestras barcas en las esquinas
de los callejones de Harlem
poblados de silencios y de los gritos callados
de cucharas que buscan bocas.
Pues con un cirio salió a la calle una mañana,
a rezarle a San Toro Sentado patrón de los eternos olvidados.
Pidiendo ayuda a la policía
que comía con cucharas de palo.
Gritó la libertad a los cuatro vientos,
pero tres no la escucharon.
Se extendieron como velas sus palabras:
marchitas como las azucenas que ya no florecen en el Hudson,
“fueron los negros y parias los que me quitaron la cuchara”
dicen que se cansaron de comer con las manos.
Moscardones de judíos, tenderos, marineros y policías,
desoyendo consejos de lesbianas y gays
se manifestaron en el congreso por la libertad de poder cada uno
tener su propia cuchara.
Y arremetieron armados con la vara de los prejuicios
contra los negros y los parias.
que pretendían robarles sus cucharas.
Qué se vayan a la luna como enjambres de chicharras,
a la cara oculta donde viven los osos
que no conocieron la miel.
O al centro de la tierra desde la sima de un volcán.
O a las áridas fronteras donde crecen alambres de espino.
Enviar a los negros y los parias en pateras, a Vietnam, El Congo o a Irán,
o allí donde las cucharas vienen envueltas en papel de celofán.
Todo sea por libertylandia.
la tierra donde crece el pan y está viendo sus cucharas
amenazadas por la esclavitud, tatuada en las espaldas de aquellos
que arrastran en su sangre, ríos de lava ardiente
de los negros y los parias que murieron por la libertad.

Cabezas huecas que encierran
silencios de madrugadas,
nunca supieron de plumas
ni a manejar las espadas,
al grito de libertad
se alzan hordas siniestras,
que en un mundo de aperturas
a esperanzas y colores
sueñan con cerrar fronteras,
anacrónicos pensares,
caducados y obsoletos,
regresan los cromagnones
a encerrarnos en sus cuevas

Ángel Blasco y Mercedes Bou Ibáñez.