jueves, 13 de junio de 2019

Amanecer el amor amanece ya en pm







Verso 1
El amor comienza cuando el amor siente
que se siembran surcos al llegar la aurora
y la áspera carne se nos vuelve tibia
ante el primer rayo que besa la frente.

Coro
Se acelera el alma, que ansiosa ya espera
que el jilguero eleve su trino hasta el cielo.

Estribillo
Un millón de mariposas
hurgan en sueños dormidos.
Renacen sonrisas,
un brillo en los ojos
anuncia que hay vida,
se oculta el silencio
y de repente a las rosas
se le caen las espinas.

Coro
Nace un nuevo sueño, que al amor germina.
Así es el amor que nos cambia la vida.

Verso 2
Por qué Amor encuentra los sueños perdidos
y calma tormentas por mares sin olas,
a renacer vuelve  la fe ya perdida
y una fresca brisa recorre el sendero.

Estribillo
Un millón de mariposas
hurgan en sueños dormidos.

Renacen sonrisas,
un brillo en los ojos
anuncia que hay vida,
se oculta el silencio
y de repente a las rosas
se le caen las espinas.


El amanecer pinta cada día un nuevo lienzo, dos almas andaban por sendero de la vida, sin saber que el destino ya había tejido su encuentro. Una madrugada, mientras el sol comenzaba a elevarse, Clara sintió en su interior un leve susurro. Era como si el amor comenzara a despertar. 

.Recordó el poema que su abuela solía recitar: "El amor comienza cuando el amor siente...", y una suave sonrisa asomó en su rostro.
.
Aquella mañana, el aroma del rocío mezclado con la tierra fresca impregnaba el aire. Al abrir la ventana, Clara vio cómo los rayos del sol besaban suavemente la frente de las flores. Algo en su corazón se movió; la áspera vida cotidiana comenzaba a volverse tibia, como si un nuevo rayo de esperanza iluminara su camino.
.
Mientras tanto, Julián caminaba por el mismo sendero, sumido en pensamientos de anhelos y sueños perdidos. Su alma, que había creído adormecida, comenzó a acelerarse, anhelando algo que aún no comprendía. 
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En el claro del bosque, un jilguero elevó su trino al cielo, y Julián se detuvo, sintiendo cómo la música de la naturaleza lo envolvía.
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Un millón de mariposas comenzaban a danzar en sus estómagos. Con cada paso, el silencio se ocultaba y renacían sonrisas. En ese momento, sus miradas se cruzaron por primera vez. 
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Clara, con un brillo en los ojos que desnudaba su alma, y Julián, cuyo corazón latía con una dulzura desconocida, supieron que aquel beso de luz y de aliento era el eco de un amor que renacía.
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"¿Por qué el amor encuentra los sueños perdidos?", se preguntó Julián, mientras se acercaba a ella. "Quizás para recordarnos que la vida siempre ofrece una nueva oportunidad." Clara asintió, sintiendo en su pecho la fe renacida. 
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Ellos también lo sentían; una fresca brisa recorría el sendero, llevando consigo las viejas espinas del desamor.
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El amor no solo germinaba en ellos; estaba en cada pétalo de rosa que en su fragancia comenzó a desperezarse. Se miraron, y en un instante mágico, comprendieron que sus vidas, que estaban destinadas a ser un solitario deambular, ahora se entrelazaban con fuerza.
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Así, bajo el telón del nuevo día, comenzaron una danza en la que cada latido era un verso de amor que escribían juntos. Un nuevo sueño, el amor que cambiaba sus vidas, florecía entre ellos, como la primavera siempre trae consigo la promesa de un nuevo comienzo.
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El amor, que había estado dormido, ahora despertaba con un fulgor que llenaba el aire de promesas y esperanzas, demostrando que a veces, cuando menos lo esperamos, el alma encuentra lo perdido y transforma el silencio en canto. 
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Y así, de la mano, Clara y Julián comenzaron su propia historia, donde las espinas se desvanecían, dejando solo el suave perfume de las rosas.

miércoles, 12 de junio de 2019

Almas de poeta





De mis peleas por esos mundos de Yuppi

Creo que ya te dijeron
que aunque muchos palmotean,
al ver tantos desafueros
en verdad de risa mean.

De bien escribir presumes
sin saber como formar
estrofas con ese numen
que el verso debe llevar.

Deben seguir las estrofas
para llamarse poema,
todas una misma norma
o tendrás un mal fonema.

Y dices tú que cualquiera
es bueno para rimar,
mas no demuestras so mema
como poderlo lograr.

La poesía tan solo,
anida en alma sensible;
dices, con mucho decoro
y tú, ¿lo crees posible?

Y la historia sin embargo
dice que grandes poetas
vivían dentro del fango
por pecados de braguetas.

Quien escribe, escribe y sabe
como lo tiene que hacer
para llegar a dejarle
al lector buen parecer.

Mas no por eso se diga:
¡buena persona ha de ser!
¡Qué la verdad de su vida,
nadie la puede saber!

Por cuatro letras que escriba
demostrando su bondad,
ya que nadie se prodiga
demostrando su maldad.

Solo quiere quien escribe
el dar lo mejor de sí
para que el lector le admire
o eso me parece a mí.

De conocer al poeta
que nunca nadie presuma,
aunque su vida en las letras
con humildad la resuma.

martes, 11 de junio de 2019

Para la libertad









Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
(Miguel Hernández)




Para la libertad

Puedes, si luchas, obtener
el patrimonio del talante,
si logras romper el sello 
del rio de la ignorancia,
sacando los bloques 
de fango de las fuentes
de las almas sometidas 
al runrún de lo estridente.

Sendas millas doradas 
al otro lado del monstruo bordearán 
sobre tu vida incandescente,
que pronto han de llegar los nuevos vientos.
Pues nadie tiene... de malvado la patente.

La semilla del mal 
desata líquidos bajo la frente,
crecen barbaridades al ir asaltando vallas
y un águila macho se alzará 
sobre tu cuerpo radiante
si intentas buscar fuera 
lo que hay entre tu gente.

Sigue a la flora verde 
que baja por la pendiente,
no fallezca tu ilusión ante la meta
que ya se acerca el fin de la serpiente.

Los miedos tan solo son 
sendas losas de piedra
en los caminos que siguen 
las rutas del sueño
de un pueblo que ya merece... 
gozar de su libertad.

Mercedes Bou Ibáñez

lunes, 10 de junio de 2019

Lluvia de recuerdos












Lluvia de recuerdos

Romancillo
Acento rítmico en 2ª y 5ª

.......2..........5....
La lluvia de años 
caló a mis huesos 
y aquello que fui
murió con el tiempo.

Recuerdos pasados
cansinos y viejos,
saltando a la comba
con pata de brezo,
recorren mi cama
robándome el sueño.

Silencios agudos
responden al eco
de viejos amores
que no borra el tiempo.

Y piden audiencia,
clamándole al cielo,
colgados al borde
de un pozo muy negro.

El pozo que traga
y engulle los sueños,
que nadan muy mal
o nacen ya muertos.

Levanto temprano
del catre mi cuerpo.
.
en esta mañana
la cama es vivero,
de sueños heridos
que vienen corriendo,
en busca de ayuda
llorando en mi pecho.

Mis venas se hinchan 
mirando al espejo,
en él veo solo
un pálido espectro
de oscuras facciones
y rostro maltrecho.

Burlón y con sorna
se ríe travieso,
mis ojos cegatos
me brillan del miedo
que azota mi mente,
al ver a un recuerdo
saltando a la comba
con un odio intenso,
hincando con fuerza
su pata de leño,
hundiendo con ansia
su rabia en mi pecho.

Mercedes Bou Ibáñez

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 Lluvia de recuerdos
(intro)
La lluvia de años 
caló hasta mis huesos 
y aquello que fui
murió con el tiempo.
(estribillo)
Recuerdos pasados
cansinos y viejos,
saltando a la comba
con pata de brezo,
recorren mi cama
robándome el sueño.
(coros) 
Silencios agudos
responden al eco
de viejos amores
que no borra el tiempo.
.
Y piden audiencia,
clamándole al cielo,
colgados al borde
de un pozo muy negro.
.
El pozo que traga
y engulle los sueños,
que nadan muy mal
o nacen ya muertos.
(verso1)
En esta mañana
mi cama es vivero,
de sueños heridos
que vienen corriendo,
en busca de ayuda
llorando en mi pecho.
(verso2)
Mis venas se hinchan 
mirando al espejo,
en él veo solo
un pálido espectro
de oscuras facciones
y rostro maltrecho.
.
Que hinca con fuerza
su pata de leño,
hundiendo con ansia
su rabia en mi pecho.
Burlón y con sorna
se ríe travieso.
(outro)
Mis ojos cegatos
brillan del miedo
que azota mi mente,
al ver a un recuerdo
saltando a la comba
con un odio intenso
clavando sus patas
con fuerza en mi pecho.
.

W De patrias y reyes








¿Alguna vez tuve patria?
A las musas les pregunto,
las musas no me responden,
nada saben del asunto,
ellas tan solo me quieren
cuando me ven moribundo,
agotado y sin ideas
y a las letras no repunto.
Y entonces les digo yo;
olvidaros del asunto
que  musas como vosotras
solo sirven para  bulto

¿Alguna vez tuve patria?
A los vientos les pregunto,
mas los vientos no responden,
nada saben del asunto.
Pero yo si me barrunto
que la patria es del patrón
y de todo el tontorrón
que sigue creyendo en reyes
que nos atracan con leyes
matando nuestra ilusión.

Los que mandan como a bueyes
de por siempre nos trataron,
nunca se preocuparon
de repartir el pastel.
Y para ellos fue la miel,
¡qué del pobre... se burlaron!
Y de él solo se acordaron
para luchar en sus guerras
en defensa de unas tierras
que para ellos se robaron.

Tierras que llaman Nación
y dicen; Patria de todos
mas yo nunca vi los modos
de gozar esa emoción.

Día del libro








Súplica de un libro a su comprador.

Verle aquí me da mal fario
pues sé que me comprará,
pero luego me pondrá
en un rincón del armario.
Y eso es lo extraordinario
me compra por presumir
y a sus amigos decir
que es un hombre bien leído,
mas me dejará en olvido
y eso a mí... me hará sufrir.

Y eso a mí me hará sufrir
pues tengo cosas muy bellas,
hay cantos a las estrellas
y una historia por urdir.
Con usted mi porvenir
es llorar en un estante,
porque ni por un instante
pondrá sobre mí sus ojos
ni aunque me ponga de hinojos
en actitud suplicante.

Y en actitud suplicante
tan solo pedirle quiero 
que lo piense con esmero
y no siga hacia adelante.
Será para mí un desplante
en su casa estar inerte
y que me alcance la muerte 
sin que nadie a verme venga 
y para eso... ¡no me tenga
déjeme aquí... con mi suerte!

domingo, 2 de junio de 2019

p W Mala hierba Sátira





De mis peleas por esos mundos de Yuppi


Siempre hablan de la cizaña
aquellos que más la siembran,
las malas lenguas no dudan
en regar bien esa yerba.

A quienes hablan verdad
les acusan de malicia
y no ven por su estulticia
donde esta la realidad.

Pero siempre hay quien lo ve
de manera bien distinta.
Algunos se piensan tigres
mas de burros tienen pinta.

Si usted habló de gallinas
deberá tener paciencia
si en justa correspondencia
de rucio se le nomina.

Lo de ver ramos de rosas
quizás no sea certero,
que donde algunos ven flores
solo hay cardos borriqueros.

Y gallina sera su madre,
que ya debe estar bien clueca,
que yo aún siento hormigueos
cuando veo una bragueta.

La próxima vez apunte
a objetivos menos altos
que creo no sabe usted
con quien se juega los cuartos.

W Lana de oveja Sátira





De mis peleas por esos mundos de Yuppi



Me parece de mal gusto
el nombrar a quien se ignora,
no soy de nadie mentora,
así que no lo veo justo.
Yo en lo suyo no me incrusto
ni me interesa un pimiento,
yo mis problemas solvento
sin poner nombres de nadie 
así que no se me agravie
y siga usted con su cuento.

Que soy vieja no digo hoy,
nunca nadie lo dudó
así de disfraz, que no,
por camino recto voy.
Y bien segura si estoy
que usted se da mejor maña
y no comprendo esa saña
que tiene usted contra mí,
tan solo demuestra así
su origen y su calaña.

Y todos saben quien soy
que yo nunca lo negué
así que fíjese "usté"
que con disfraces no voy.
Que el ayer igual que hoy
yo se defenderme sola 
no necesito la ola
ni nadie que me la ondule,
con que con lo suyo rule
y cese ya tanta trola.

Vistiendo lana de oveja,
quizás te retratas vos,
junto con las otras dos,
que yo si soy una vieja.
Ni voy liando una madeja
ni tengo ningún gregario
pero si entra en vuestro fario
el ir sembrando cizaña
presumiendo de dar caña
con vuestro versear diario.