juntaletras de oficio: 2020

jueves, 24 de diciembre de 2020

A Granada poema de José Guerrero

Perdido por las callejas
de este barrio albaicinero
de cuestas y blanco austero,
con mil historias añejas.
.
Ocurridas tras las rejas
del confuso callejero,
yo escucho con mucho esmero,
que cuentan las piedras viejas.
.
Que afloran por cada esquina.
Son testigos de un pasado
íbero, moro y cristiano.
.
Que pobló en esta colina,
dejándonos de legado;
embrujo de casco urbano.
.
La música se derrama,
inundando de emociones
plazoletas y rincones
con la gracia de una dama.
Su sonido te reclama,
y el pulso se te dispara,
suena: “Granada”, de Lara
y piensas con emoción,
es más himno que canción
lo que Agustín nos dejara.
.
A Granada el mes de mayo
la alegran con bellas cruces
que grato te das de bruces
gracias al calé y el payo.
Gravitaras de soslayo
formando una gran hilera,
pues toda Granada entera
peregrina por las calles
para grabar los detalles
de tu luz en primavera.
.
Con la nieve por montera,
amaneció coronada
la faz de Sierra Nevada
ondeando su bandera.
¡Qué cumbre más zalamera
es el nevado bastión
que le sirve de telón
al embrujado escenario,
que el “granaíno” ve a diario
mirando por su balcón!
.
La fragancia que tu granas
Granada de mis amores
con tus granates colores
y arabescas filigranas.
Te hacen que grite con ganas:
gracias por ser tan hermosa,
fina y grácil como rosa
granero para poetas,
que buscan entre sus grietas
tu grandeza misteriosa.
.
Grato es siempre el Albaicín
agraciado con la zambra
y con su grandiosa Alhambra,
ese granate fortín.
Un transgresor de postín
este enclave granadino,
gregario, impar y genuino
que grita a los cuatro vientos
la agresión a sus cimientos
y al gracejo pueblerino.
.
Rara estampa nos ofrece
esta plaza singular,
algo grande ha de pasar
pues su sosiego estremece.
La vista no desmerece
aunque curiosa y extraña,
San Nicolás sin compaña
en mi vida nunca vi,
al verlo no lo creí;
¡Sola… frente a la montaña!
.
Granadino lo soy de nacimiento
y por esta ciudad tengo pasión.
Si le escribo, me embarga la emoción
pues son mis letras puro sentimiento.
.
Que en soledad compongo y lanzo al viento
apenas puedo y tengo la ocasión.
No tengo más motivo ni razón,
que poner en un verso lo que siento.
.
Cuando ando sus callejas embrujadas
por ese halo moruno y misterioso,
cuando escucho ese cante de la Zambra.
.
Cuando veo las cumbres bien nevadas
del picacho Veleta majestuoso
engalanando aún más la Alhambra.
.
Autor José Guerrero
Poeta de Purchil
(Granada)

sábado, 12 de diciembre de 2020

Deseo de Navidad

Hermosa la Navidad,
hermosos los corazones
que ven llover ilusiones
por sentirla de verdad.
Busca el hombre la hermandad
al llegar las navidades,
huye de las soledades
y entristece si está solo,
se ve perdido cual bolo
rulando por la ladera
si no goza de amistades
pa´ festejar a su vera.
Hermosas aquellas almas,
que todo el año la sienten
vivir en su corazón.
Levanten todos las palmas
y con sus voces alienten
el vivirla con pasión.
Que hermosura sería
poder vivir todo el año
con sus dosis de alegría.
sin diferenciar a nadie
ni a las fechas ni a los días.
Luchemos todos por ello
desterrando la tristeza,
y convirtamos el mundo
en algo mágico y bello
donde triunfe la nobleza,
que juntos todos podemos
acabar con la pobreza.
Unamos todas las manos,
juntemos los corazones
y puedan cumplir los niños
con todas sus ilusiones,
en un mundo sin dolor,
donde solo sean reyes
la alegría y el amor.

jueves, 15 de octubre de 2020

¡Qué te den morcilla!

¡Qué te den morcilla!

Tienes presos mis sentidos
no te engaño ni exagero,
por ti me siento torero
por ti derramo gemidos.
Mi alma revienta en aullidos
al contemplar tu belleza,
ya rondan por mi cabeza
estrellitas amorosas,
por la culpa de esas cosas
perdí toda mi fiereza.
Pero como te has marchado
pues ve y que te den morcilla,
seguro que otra me pilla
y me trata con agrado.
Ya mi corazón blindado
no precisa de tu amor.
Presumías de ser diosa,
te creías una rosa,
del jardín la mejor flor
y eres cardo borriquero,
que a este viejo torero
no causará más dolor.
Aposté a caballo cojo,
me salió la cosa rana,
me encomendé a la sotana
pa´ ver de salvar el ojo.
Mas me quedé sin matojo
en donde tumbar la chepa,
mi amigo duda no quepa
que esta feo el apostar
es mucho mejor libar
vino de una buena cepa.
"Toico lo que me dijiques"
bien me cuadra de algún modo,
te faltó decir que el codo
bien lo muevo en alambiques.
Y no hago caso a repliques
de mozos filibusteros,
tampoco sigo los fueros
que rigen las disciplinas,
y se lidiar las espinas
de los tontos marrulleros.
Vino, solo llamo al tinto,
lo demás, mariconadas,
aguachirris endulzadas,
algo al vino bien distinto.
Me meto entre pecho y cinto
cada día mi buena dosis
no le temo a la cirrosis
y dicen que al virus mata
fortalece la patata
y es bueno para la artrosis.
Así de paso te olvido
que ya tu amor me la sopla,
solo quedará esta copla
pa´ recordar lo vivido.
Yo por ti mucho he sufrido
mas te borré de mi piel,
los versos de Rafael
me ayudan para el olvido;
"Sin ser tu novio ni amante,
soy el que más te ha jodido;
con eso tengo bastante".

Marta siempre fue el centro de las miradas, o al menos así lo creía ella. Caminaba con aires de grandeza por el barrio, como si el mundo estuviera hecho para servirla. Con su cabello perfectamente peinado y su atuendo cuidadosamente elegante, se creía la reina de la ciudad. Pero en el fondo, su pomposidad no era más que un disfraz que ocultaba una personalidad mediocre.

Aquella tarde, mientras paseaba por la plaza, Marta se topó con el viejo Nicanor, un hombre que, a pesar de sus años, aún conservaba un aire de valentía. Sin embargo, lo que él sentía por ella era un amor lleno de ilusiones perdidas.

¡Merezco qué me den morcilla! exclamó entre dientes al recordar lo absurdo de su enamoramiento. Sabía que la belleza de Marta era solo superficial, y que detrás de esa fachada había un fondo de egoísmo y superficialidad.

¿Oh, Marta, por qué no me querrás?, se lamentaba mientras se rasguñaba la cabeza como un perro nervioso. Había creído que su amor por ella lo convertiría en un torero valiente, derramando pasión y gemidos por donde pasaba. Pero no; solo le había dejado un nudo en el estómago, como si le hubiera jugado una mala pasada. Ahora rondan por mi cabeza estrellitas amorosas, pero al diablo con ello, se decía, apretando los puños.

La verdad era que Marta tenía un ego tan inflado que le servía de flotador. ¿Diosa? No. Más bien era como un cardo borriquero, creciendo en el campo mientras se creía la planta más bellas del jardín. Ya verás como otra me pilla y me trata con cariño, decía Nicanor burlándose de sí mismo, recordando lo poco que Marta en realidad valía.

Mientras tomaba un vino tinto, Nicanor reflexionaba sobre sus pésimas decisiones amorosas, afirmando que había apostado a caballo cojo, y que esta vez le había salido "rana". Se rio de su propia desgracia al recordar como había creído que Marta lo salvaría del sinsabor de la soltería, ¿y para qué sirvió tanta lucha? Solo para que ella se esfumara dejando un eco de carcajadas en su camino.

Todo lo que me decías era mentira, se decía, recordando sus discusiones con la desafiante Marta, quien creía tener la razón en todo. Qué fácil es hablar cuando tienes el ego más grande que la luna, pensó. Ella siempre se movía por lugares y amoríos de los que pudiera sacar parte y Nicanor era un viejo torero sin oficio ya y sin arte.

Mientras tanto, él se contentaba con vino tinto, para ponerse contento burlándose de ella y de su percepción del mundo, diciendo que era una meapilas arrugada por la cual ya había perdido el interés.

Ahora, llenando de vino mi pecho, olvidaré tu recuerdo, murmuraba como un mantra, mientras el tinto corría por su garganta. Yo por ti he sufrido, Marta, pero hay que ser tonto para llorar por alguien que se cree más que un diosa.

En su mente resonaba la voz de Rafael de León, un sabio poeta que hacía eco en sus pensamientos con aquellos versos de la profecía: “Sin ser tu novio ni amante, soy el que más te ha jodido; con eso tengo bastante". Esa era la verdad, se decía Nicanor y aunque Marta lo había encadenado a su propio tormento, él había encontrado la libertad en el vino y en el humor burlón.

Así, el viejo Nicanor levantó su copa en honra a los tontos y a las tontas como Marta; esos que adornan el mundo con sus sueños inalcanzables y que, al final, son solo una broma del destino.

X Levanta ya Nicomedes

Levanta ya Nicomedes
prepara tú la comida
por que yo estoy muy rendida
de navegar por las redes.
Y mira también si puedes
me pones la lavadora,
por que ya va siendo hora
que te olvides del sofá,
que vives como un rajá
¡solo pringa servidora!
Las penas te las amagas,
deja ya de hacerte el longuis,
no me hagas como esos monguis
que viven zurciendo bragas.
Y si alguna te hizo llagas
de ahí son las cicatrices,
mas tú di que son varices,
que no heridas del amor
por que a un tan gran señor
nadie toca las narices.
Un mordisco en las orejas
un pellizquito en la nalga
y un polvete si me dejas
te voy a echar cuando salga,
de esta cuarentena larga
que me tiene hasta el cogote,
ya me sale hasta bigote
que ni depilarme puedo,
abran ya por Dios el ruedo
que preciso un buen cipote.
Sin dejar de disfrutar
se debe vivir la vida
y que no sea perdida
por tener miedo a pecar.
Nada te vas a llevar
cuando te lleven pa´l hoyo
Con que a remojar el bollo
seas joven o ya viejo.
Quien quiera siga el consejo
o que se la pique un pollo.
Levanta ya Nicomedes
Levanta ya Nicomedes prepara tú la comida
por que yo estoy muy rendida de navegar por las redes.
Y mira también si puedes me pones la lavadora,
por que ya va siendo hora que te olvides del sofá,
que vives como un rajá, ¡solo pringa servidora!
Las penas te las amagas, deja ya de hacerte el longuis,
no me hagas como esos monguis que viven zurciendo bragas.
Y si alguna te hizo llagas de ahí son las cicatrices,
mas tú di que son varices, que no heridas del amor
por que a un tan gran señor nadie toca las narices.
Un mordisco en las orejas, un pellizquito en la nalga
y un polvete si me dejas te voy a echar cuando salga,
de esta cuarentena larga que me tiene hasta el cogote,
ya me sale hasta bigote que ni depilarme puedo,
abran ya por Dios el ruedo que preciso un buen cipote.
Sin dejar de disfrutar se debe vivir la vida
y que no sea perdida por tener miedo a pecar.
Nada te vas a llevar cuando te lleven pa´l hoyo
Con que a remojar el bollo seas joven o ya viejo.
Quien quiera siga el consejo o que se la pique un pollo.

Haciendo sonetillos

De ocho sílabas soneto
se le llama sonetillo,
fácil como hacer bolillo
si lo tomas como reto.
Con este el quinto le meto
que ya le pillé el tranquillo,
este ya me hecha un tufillo
a estar casi ya completo.
El noveno ya señalo
de los catorce que son
y creo que no es muy malo.
Si le pones corazón
y de amor le das un halo
te saldrá bien sabrosón.
-0-
Y yo me tardé dos días
también la primera vez
que quise abrir una nuez
rompiéndome las encías.
Solo son letras vacías
que no pretendo ser juez,
que yo también estoy pez
en esto de las poësías.
Pero interés si le pongo
aunque sé que algunas veces
también sale algún mondongo.
Si las letras bien las cueces
te saldrá muy buen zorongo
y verás como te creces.

miércoles, 14 de octubre de 2020

M Cuando me aburro

A veces cuando me aburro...a

intento inventar estrofas...b

a ver que os parece esta;...c

que salió ayer de mi testa,...c

cuando fui a por alcachofas...b

a la tienda de Don Curro....a

Y si esta no gusta mucho...a

otra tendré que probar,...b

mientras que le quito al chucho...a

las pulgas de las orejas,...c

que no para de ladrar...b

y el vecino me da quejas....c

El Manolín de Agapito...a

me dice que son muy cortas...b

y que soy mala poeta,...c

se ríe el muy majareta,...c

le tendré que dar dos tortas...b

en esa cara de pito....a

Con esta voy por la cuarta,...a

creo que voy a parar...b

tanto rollo ya me harta...a

y me tengo que ir a misa...c

y después a visitar...b

a mi prima Mary Luisa....c

El secreto

de las plumas rosas

Me monté sobre una nube

para buscar en los cielos

ese preciado secreto

de todas las plumas rosas

que le cantan al amor

y consiguen que olvidemos

que también la vida lleva

grandes dosis de dolor.

X Ovillejos XIII

Ovillejos

¿Quién es pazguata y ñoña?
La doña.
¿Y alumbrándola con tea?
Es fea.
¿Y tan refea es, carajo?
Cual grajo.

Le dio la vida un mal gajo
se llevó la peor parte,
con poca gracia y sin arte
la doña es fea, cual grajo.

¿Por qué ante nada se ofuscan?
Algo buscan.
¿De donde sacan valor?
Del amor
¿Cómo mantienen la flama?
Con su llama.

Salen pronto de la cama,
se levantan muy temprano,
con un candil en la mano
buscan del amor la llama.

¿Y quién arma siempre pitote?
Don Quijote.
¿Y quién se quedará tan pancho?
El buen Sancho.
¿Y por quién los vientos orea?
Por Dulcinëa.

Aunque alguno no se lo crea
y muy pocos lo desconocen
en el mundo todos conocen
al Quijote, Sancho y Dulcinea.

¿Le da a la vida frescor?

¡Amor!

¿En los dientes el esmalte?

¡No falte!

¿La pasión está de más?

¡Jamás!

Si me haces caso serás

feliz al llegar a viejo,

tan solo sigue el consejo;

¡Amor no falte jamás!

¿Qué nos depara la suerte?

¡La muerte!

¿Y qué nos alegra el sino?

¡El vino!

¿Qué nos alegra las testas?

¡Las fiestas!

Gocemos buenas ingestas,

sin a la parca temerle

y así poder ofrecerle

a la muerte vino y fiestas.

¿El más tonto que tú vieres?

¡Tú lo eres!

¿Así de bote y a pronto?

¡Muy tonto!

¿Es seguro lo que dices?

¡Narices!

Te las prometes felices

y presumes de muy chulo

siendo tan solo un garrulo.

¡Tú eres tonto de narices!

¿Hay personillas muy tunas?

Algunas.

¿Cómo las almas penetras?

Con letras.

¿Y si en versar no eres cuco?

Trabuco

¿Y cómo se hace ese truco?

Es coger de otro un poema,

seguir o cambiar el tema

si algunas letras trabuco.

¿Es tu ovillejo correcto?

Perfecto.

¿Y quién luce por su brillo?

Tu ovillo.

¿Y tiene además mucha miga?

Sí, amiga.

Y déjame que te diga

que para ser el primero

pusiste en él mucho esmero.

Perfecto tu ovillo amiga.

-------------------

¡A políticos mamones!

¡Cabrones!

¡Solo mentir, se os da bien!

¡Os den!

¡Gustáis dar sin disimulo!

¡Porculo!

Lástima no haber un zulo

en donde todos quepáis

y de ahí nunca salgáis.

¡Cabrones, os den porculo!

Señores fascistas, ¿me oyen?

¡Os follen!

Por el culo os metan hierros,

¡por perros!

Del mundo seréis proscritos,

¡malditos!

Cabezas huecas, chorlitos

pronto llegará vuestra hora,

huid,corred ya sin demora.

¡0s follen, perros malditos!

domingo, 11 de octubre de 2020

Z Romances de Don Cosme y Del mejicano Porfirio

Romance de Don Cosme

Este romance no es mío,
me lo contaba mi abuelo.
Yo le hice algunos arreglos.
Nunca supe de quien es.

Un día del mes de agosto

llegaron tres forasteros
malcarados y andrajosos

a cierto pueblo manchego
de la provincia de Cuenca

cuyo nombre no recuerdo.

En la fonda de la Blasa

tomaron un aposento,

diciendo que eran viajantes

de artículos ortopédicos.

Allí aguantaron tres días

en paciencia y en silencio,

a pesar de lo que Blasa

con los tres estaba haciendo,

pues les daba de comer

unas manitas de cerdo,

que todo el que las probaba

salía de pronto corriendo

y tomaba el primer tren

con dirección a Toledo.

Algo muy malo tramaban

aquellos tres forasteros,

pa´ aguantar lo que la Blasa

con los tres estaba haciendo.

En aquel pueblo vivía

Don Cósme Perez Cienfuegos,

hombre de mucha fortuna

y que a pesar de ser médico

se llevaba bien con todos

los habitantes del pueblo,

ya que por su intervención

no hubo más que tres entierros.

Una noche tenebrosa

salen los tres bandoleros

armados con escopetas

y con tres quesos manchegos,

y entrando por el corral

que está lleno de conejos

a Don Cósme y su familia

dan espantoso tormento.

Tan tremebundo espectáculo

hace que se erice el vello

y abran de raíz las carnes

verbo y gracia al más entero.

A la madre de Don Cosme

la sujetan al perchero

y la hurgan con orquillas

en el oído derecho,

en su intrínseca maldad

no se contentan con esto

y con afán de hacer daño

cogen y le meten dentro

aceitunas aliñadas

con pimentón, sal y orégano.

A la pobre de la criada,

sin comerlo ni beberlo,

cogiendo dedal y aguja

y un ovillo de hilo negro,

en el suelo espatarrada

la bordaron sobre el pecho,

a punto de cadeneta

y poniendo en ello empeño;

¡"Vivan Daoiz y Velarde

y el general Espartero"!

A Don Cosme me lo trincan

y después de bien sujeto,

le golpean en el cogote

como si fuera un conejo

con un tomo de las obras

de Bretón de los Herreros,

para que suelte la mosca;

u séase los dineros.

Este es el horrible crimen

este es el triste suceso

que un día del mes de agosto,

tres malvados bandoleros

perpetraron una noche

por el lucro del dinero

en un lugar de La Mancha,

cuyo nombre no recuerdo.

-0-

Romance del mexicano

Porfirio

Este poema no es mío,

es a medias con mi abuelo,
el me lo contó
y yo le hice algunos arreglos.
Nunca supe si era suyo
o de quien era.

El mejicano Porfirio,

un macho de cuerpo entero
dice que quiere saber,
como es un hombre por dentro.

Por la calle cuesta abajo
Porfirio grita diciendo;
-!Lo que yo quiero es saber
cómo es un hombre por dentro!

El mejicano Porfirio
carita de cobre tierno,
hechuras de rey azteca
lacio de mostacho pelo,
de azul brillantina india
brazo corto, machetero,
recia mirada aborigen
con limaduras de hierro.

Grita que quiere saber;
¡cómo es un hombre por dentro!

Los revólveres dormitan
en los bolsillos zagueros;
los cuchillos ya bostezan
de pelusa y de silencio.
¡Y Porfirio quiere ver
cómo es un hombre por dentro!

Los pulsos del peonaje
presienten lunas de hielo.
Los silencios en la tarde
suenan cómo hierros nuevos
de navajas castellanas
y machetes jalisqueños.

Las viejas se chismorrean
y en la calle un ojo puesto
se van cerrando las puertas,
se va oscureciendo el cielo.

Los pasos por la pradera
son como tambores ciegos,
en noche, noche nochera
mudo se quedó el silencio.
Se oye el repiquetear
de los dientes por los suelos,
ríos de sangre presagian
esos nubarrones densos.

Ya con visos de tragedia
el alma viste de negro,
la luna se da la vuelta
para esconderse del miedo.

El aceite del candil
se esconde tras un lucero,
se pesa el miedo en arrobas
en esta tarde de duelo.

El mejicano Porfirio
azteca de cuerpo entero,
pura sangre de dos sangres
estirpe de dos imperios,
valiente donde los haya
quiere saber el misterio.
Dice que quiere saber;
¡cómo es un hombre por dentro!

¡Alerta los federales,
salgan todos a su encuentro,
al pecho ya los fusiles,
¡al arma, pólvora y hierro,
pongan la rodilla en tierra
y lancen al cielo un rezo,
diez mosquetones en fila
y un corazón en el centro!

¡Apuntad bien federales
a su cinturón de cuero!
¡Qué ha dicho que quiere ver
cómo es un hombre por dentro!
Y es muy rechulo ese charro,
dicen que anduvo de cuentos
con los valientes de Pancho
en sus vueltas por Morelos.

La mano lleva en el cinto,
con la mirada hacia el cielo
y paso muy decidido
se va soltando los flecos.

Porfirio va con sigilo
por las calles en silencio,
mientras el sueño se esconde
la noche ayuda al acecho.

Lleva una mano escondida,
blancos de cera, los dedos
y en mente la idea fija
de ver un hombre por dentro.

El gringo lo ve llegar,
¡ay, gringo! ¿No te da miedo?
¡Una muralla de libros
le sirve de parapeto!
-¿Qué buscas aquí, pelao?
-dice Morgan, el librero.
-Los adentros... ¡Quiero ver
cómo es un hombre por dentro!

-Toma, son treinta centavos
y para empezar es bueno.
Porfirio sale a la calle,
Porfirio sale contento,
treinta centavos el libro
con todo el hombre por dentro;
* Principios de Anatomía
Cuaderno Primero. El Cuerpo *
Un texto muy comprensible
y unos dibujos muy bellos.

¡Federal, descansa el arma,
Porfirio quiere ser médico¡

El silencio soltó un grito
y al miedo volvió el aliento.
¡Por fin Porfirio sabrá
como es un hombre por dentro!

sábado, 10 de octubre de 2020

A la luz de la hoguera

vídeo canción
A Federico
A la luz de la hoguera

https://youtu.be/lckC3W6xGrI

Silva arromanzada
con endecasílabos en gaita gallega

Un caballo relincha
una mañana de agosto en la vega,
ya los gitanos encienden la lumbre,
nubes muy negras, presagian tormenta.

Deambula una sombra
a la luz de las velas,
con su verde ropaje
anda la muerte... buscando un poeta
y el lucero del alba
marcha llorando a perderse en la niebla.

A la luz de la luna
una guitarra de pronto se encrespa,
un llanto lastimero
resuena por la sierra,
una gitana con gritos al viento
dice que ha visto... la muerte de cerca
y un palomo llorando
lleva una herida en sus labios abierta.

Y dijo la gitana,
como buena hechicera;
Te cerrarán la boca
como hombre amigo… no como poeta,
que tu voz Federico;
va resonando... por toda la tierra.
-------------------------------

A la luz de la hoguera
https://youtu.be/lckC3W6xGrI
Silva arromanzada
con endecasílabos en gaita gallega
Un caballo relincha
una mañana de agosto en la vega,
ya los gitanos encienden la lumbre,
nubes muy negras, presagian tormenta.
Deambula una sombra
a la luz de las velas,
con su verde ropaje
anda la muerte... buscando un poeta
y el lucero del alba
marcha llorando a perderse en la niebla.
A la luz de la luna
una guitarra de pronto se encrespa,
un llanto lastimero
resuena por la sierra,
una gitana con gritos al viento
dice que ha visto... la muerte de cerca
y un palomo llorando
lleva una herida en sus labios abierta.
Y dijo la gitana,
como buena hechicera;
Te cerrarán la boca
como hombre amigo… no como poeta,
que tu voz Federico;
va resonando... por toda la tierra.

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A la luz de la hoguera

(intro)

Un caballo relincha

una mañana de agosto en la vega.

Ya los gitanos encienden la lumbre,

nubes muy negras,

presagian tormenta.

(estribillo)

Deambula una sombra

a la luz de las velas,

con su verde ropaje

anda la muerte...

buscando un poeta

y el lucero del alba

marcha llorando

a perderse en la niebla.

(coros)

A la luz de la luna

una guitarra

de pronto se encrespa,

un llanto lastimero

resuena por la sierra,

una gitana con gritos al viento;

dice que ha visto...

la muerte de cerca.

Y un palomo llorando

lleva una herida,

en sus labios abierta.

(estribillo)

Deambula una sombra

a la luz de las velas,

con su verde ropaje

anda la muerte...

buscando un poeta

y el lucero del alba

marcha llorando

a perderse en la niebla.

(outro)

Y dijo la gitana,

con voz plañidera;

Te cerrarán la boca

como hombre, Federico…

Pero no como poeta,

que tu voz Federico;

irá sonando...

por toda la tierra.

viernes, 9 de octubre de 2020

Entre col y col una lechuga

Entre col y col una lechuga,
nada nuevo bajo el sol
ni hay bosque que no tenga trol
ni hay un pollo sin pechuga
y quien mucho madruga
a las tres de la tardes está
bien tumbado en el sofá,
pero volviendo al tema
cierto que no todo es poema,
algunos parecen ser
como letras de alquiler
dibujando un mal teorema.
No existen los versos presos
si sabes hacerlos fluir,
con el rimar y medir
volaran por universos.
Para que te queden tersos
si no te gusta la norma
ni meter letras en horma,
muy fino tendrás que hilar,
para así poder lograr
a los versos darles forma
Y hablando sobre poema
le di a mi nieta a leer
uno que vi escrito ayer
y me dijo con su flema;
¿y esto cierto es un poema?
pues yo te aseguro abuela
que si lo llevo a la escuela
y digo a la profesora,
que lo hizo esta servidora,
de una patada me vuela.
Sobre lomos de un poema
va cabalgando Dolores,
nos cuenta versos de amores
con todo su amor y flema.
Su corazón una gema
que brilla a la luz del día,
con brillo de poesía
que sale del alma pura,
va derramando ternura
con gracejo y simpatía.
Nadie debe competir
con poetas de altos vuelos,
que si poetas son ellos
también lo dirán de ti.
Cada quien debe imprimir
los sentimientos que salen
de su alma para que calen
como lluvia en mes de abril
en todo aquel que encuentre
en tus versos la simiente
que haga grato su vivir.
Como una palabra justa,
lo de sastres bien les queda
pues muchos cortan la prosa,
(usando mal las tijeras)
para que parezcan versos
y solo son rayas sueltas
que hasta dan dolor de ojos
al ver que no se respeta
el cortar por donde tocan
las frases para que tengan
a simple golpe de vista
una bonita apariencia.